Pula II

Tentamos permanecer, mas o correr de si supera... e navegamos pelo impreciso do não saber por onde. Tentamos permanecer, mas a vida empurra e diz: Vai, menino, faz céu do abismo.

By Camila Passatuto

A Carta dos Cinco Autores

Desculpe por hoje, pelo o “eu te amo” em prantos, pela tormenta que só em mim surgiu. Desculpe pelo piano maluco, sem notas de nós, pobre o bastante para acordes e acordos, meninas e amores... É de desculpa minha carta final, ao lado do livro e da página marcada com bilhete em recado, com a proposta de outras vidas. Perdão ao pecado que não pude cometer. Matar. Quem sabe... Morrer.

Apanho alguma ladeira que ficou para depois, aconteço em folha de papel e olha só... Veias dilatadas por remédios planejados em salas brancas, dizem que curam o meu escuro. Ah! Qual estilo vai perder a razão entre linhas? E me desculpa por falar sem poesia naquele que era o melhor olhar de promessas.

Encontro desmotivado o poder de adiantar, ora menino, ora mulher. Um dia poema, no outro... Nem rima, em sacola plástica daquele odor, nem isso, oh, mãe, nem isso, mulher.

Desculpe pela literatura perdida em mentes vadias, que conta pequenas histórias ao versar de mim. Não. Não me chame poeta, pois sou a desculpa tímida de Deus, sou a máquina de escrever do diabo e a salvação de almas sonhadoras. Não sei de anjos, mas permaneço em pulo ensolarado da menina-ouro, filha de mãe-raio e desejo que futuro prometeu.

Sem mais estender meu falso lamento, peço que não arranje predador nenhum para tua carne. Leia os livros amarelados e dê muita atenção aos bilhetes, à poesia que te foge e ao poeta que mira, toda noite, sua doce e robusta morte.

By Camila Passatuto

Túmulo de ontem (branco ou versado)

A folhagem que cobre o corpo,

Respeita cor amarelada

Envergonha os pastores...

É relva que se recolhe precipitada.

Seu riso nulo

Em tempo concreto

Versa medonho

Soluços de menino.

No verde dos adjuntos

Utilizo o simples

Para adormecer

Rubro penar que insiste.

A folhagem come o corpo

Menina-adubo, aqui,

Já não nasce

Mais sonhos.

E o terno amassado

Descontrola

O escrever censurado...

Pobre do poeta que chora.

E o gozo atrasado

Dorme em desalinho

Sem respeitar nossas cores

Levando contigo, de mim, os amores.

By Camila Passatuto

Ao livro que te nasce sou título sem vírgula

(abre cortina violeta)

Agulhas de amanhecer

Filho, cuidado.

O despertar da vida

Dói e evapora rápido.

(cai o chão)

Ruas e asfaltos

As faltas que surgem.

Fumaças estupram

O melhor de nós, amor.

(nudez de si)

Já em lágrimas

Pobre criatura

Afoga seu querer

Em esperança de arte.

(canivete no fumo)

Por mais espalhar

Rico de palavras

Velho falha

Em Verso- Menino.

(reunião com os clássicos)

Comprimidos

Amassam seu explodir

E narrador em gole

Pausa tarde o por vir.

(fuga de espetáculo)

Agulhas de morrer

Em si, amigo...

Ensina e vai

Na tenra caminhada.

E eu aflito.

(silêncio de boca)

By Camila Passatuto

Razão e Fome

Por colibris que atentam minha mente

Permaneço vão em vácuo, meu amigo.

Díspares de poetas famintos pela noite

Eu, cá em loucura, caço meus pássaros.

O ritmo é assexuado e vagaroso,

As linhas anulam expansão, em mim.

Do outro lado do muro

Talvez liberdade e no corpo carmim.

É hora de fluoxetina no torso, meu pai.

Assovios apressados pulam percepção

E sua escrita desvai pelos becos

Urbanos de éter e nulos da pouca razão.

By Camila Passatuto

Três e terço

(Mãos dadas) A diferença de tonalidades em harmonia difere do oposto de temperatura... Cor mais quente sensação fria, cor fria sensação quente, cor que mescla é confusão.

Trêmulo o triangulo sem base. (A ação)

 (Ruptura) O aborto do outro e do outro, em mim não é vazio, apenas a percepção do molde que a mão esquerda sempre foi. Só, morna, parda e minha.

By Camila Passatuto

Nós

Esperamos em singular

Cada gota de razão

Sem métrica

E Repetição.

Somos atolados

Bitolados de si

Comunicamos

Entrelaçados.

Nula rima

Asperos esquemas

Entre tralhas

Pousa nossa alma e poema.

By Camila Passatuto

Tédio na rua 5

Queimado do bafo de aço.

Ai! Fuligem de mim

Em casa espera pão

Que amassa o coisa ruim.

Desfigurado do perdão

Que morreu sob pneus

Permaneço sem...

Reviro-te o resto.

Em banco de praça

(Observoou)

A tristeza-puta

Sobe em mim escadas.

E como homem moderno

Abro um livro velho

Ignoro meu pensar:

“Verso branco é sem rimar”

By Camila Passatuto

Carta Pedido de Castanho César Preto

Seus cavalos avançam nossas terras, pisam nossas flores e matam nossas crianças. Suas lanças invadem nossos crânios ocos e suas risadas embalam o cortejo das almas ao ínfimo de universo em azul.

Após o vermelho de homem, o fogo dança em luxúria de ser sobre o que foi nosso lar e nossa praça. Os cercos de inocência que os velhos já jaziam em tardes sem pássaros... Daquilo vocês beberam em após de nós, com a saliva doce e os gemidos de pesares vultuosos.

Suas mãos imperam nossas certidões e decorrem sobre nosso pequeno legado de sociedade; suas velhas machucam nossa terra boa com o fino de seus sobressaltos de meninas iaiás sem as vírgulas de um macho em seus seios mal feitos.

Estamos chão abaixo, apenas em capricho de papéis ocorrido em sala qualquer, em bairro qualquer, em poder qualquer de cegos mandamentos sistemáticos e alheios à nossa simples presença de vida amorosa com a paz de ser gente de pé cascudo e de pele frita pelo rei Rá que tanto do outro lado do mundo olhou por irmãos de Egito. Estamos cova rasa de muitos corpos, estamos ladainhas sem fim na canoa de Hades, alugadas com pressa e sem prazo de entrega.

Senhorzinho, só venho aqui, de mau escrita e boa vontade, falar nessa carta que podia ser menos doído para meu povo dengoso ao pôr do sol; Senhorzinho, da próxima vez rabisca a ignorância em crânio de Senhorzinho e se doer muito, não faça não, por favor.

By Camila Passatuto

Sem concreto

Som absurdo

Cobre

O ar que relata.

Hematoma

Veterano-refém

Das ilhas artificiais.

Pertence elemento

Em caos materno

Dê e pare, desaconselho.

Rima fantasma

Esmaga e trata

De boas às poucas palavras.

By Camila Passatuto

Pasquim Invertido

Permanece como uma parte de corpo cansado; e eu acrescento sabores ideológicos sobre o ar fraco que me sustenta ao leste de algum pensamento.

A platéia com lanças de borracha, grossa ao seu modo fino, lê minha alma de forma errada e aplaude o que não entende e critica o que não prova. 

Eu subo sem ceia na barriga, com a cabeça em espelho de coração... No final é o resto de cidade que consola colo vazio.

E estamos longe do prazer de ser sinceridade avoando. Beijo na testa e um riso triste demais e uma pele além demais e um licor cheio de ais.

Permanece uma parte do começo no fim... E os que querem poesia; faz de palavras cruas a janta de hipócritas exibicionistas, pois bem, amados pontilhados de literatura, cá estou do outro lado da porta, dando adeus à sala de vozes falhas de querelas contra as pautas, cá me vou, com a gramática sem pé na cabeça e o sexo-cachoeira; pois sou a parte ruim do verso da vida, amargo que te abusa a careta... Eu sou a nuvem que foge do deserto e se esquece algodão em boca de pequeno.

A platéia vai sorrir e olhar... Cá estamos nus e debochados, verdadeiros e anões de moedas de ouro. Estamos na forma descritiva de vida submersa a Deus.

Estamos poesia-puta, conto-sonso, crônica-paulista e romance-sertão. E eu estou, meio sem assim e a desmerecer do insolente breve descansar de atenção.

By Camila Passatuto

Sonhador, amém.

Você aposta o último gole em despencar de quasares, liberta a angústia de sorrir e delira diante, ignora logo após, enfeita sua criança com o pior laço de festa... Você é profundeza rasa e sem pedidos concede e sem palavras (vírgula) versa o inabitável vale das almas comprimidas pelos fatos modernos (ponto)

Você se torna o fósforo que projetou ao tudo de espaço... E as mãos descrevem do jeito que querem o desejar de suas pernas. Já não mais dono da tinta que conta (ponto e vírgula) e corre pelas pernas das secundárias, se esconde medroso, sem pontos e subordinações quânticas, estupra uma por uma... Você perde no jogo do sozinho e atrás do porrete inflamado de poder, você relembra o escritório úmido, a meia luz, os óculos mancos, as fotos nuas, as poesias suas, os animais soltos... A justiça masturbada pela mão de seu filho mais novo e o fecundo dia que se abre com o cheiro de fumaça ruim e cabeça boa (três pontos)

Você aposta o último gole em despencar de quasares... Sonhador maldito (tiro).

By Camila Passatuto

Dicionário 1945

Faz de ti a leitura nula

Que para o alvo:

Vapor em passo curto.

Escuta a não-natureza

Que finge

Por entre gente, entre, mente.

Desobedece o primeiro

O segundo

O terceiro poeta.

Deixe de gozar.

Deixa assim...

Sem vida o nosso querer.

E do império de grades

Desenhe na janela

A revoada necessária de moça morta.

Faz de ti música surda

E queira por risco:

O eterno que some.

By Camila Passatuto

A busca

Ele espiou o receio e afastou a alma

Delicado que era, seduziu liberdade.

Sem permanecer, ficou, dos raros

Rompeu-se de governo... Alumiou.

Das estantes unidas pelo falso ar

Equilibrou seu destino nos livros

Era hora, era tempo e minuto.

Esqueceu perigo e de seda foi.

Das grades que impôs o mestre

Era denso apenas o mínimo

Pois ele voou

Por entre...

E se acabou.

By Camila Passatuto

Assassino 562

A saliva sob os olhos da vítima

É inverso destino oprimido

Enquadrado em feixes...

Alvo sorrateiro.

Descarna

Distante do nojo.

Abre-te prensado

Na vastidão de sorrir.

A infância decodificada

No romper de luz

Entre graves e agudos

Dos meios penitenciais.

Sistema de manco pensar

Liberta o demente

De olhos vendados

Em apostos de adjetivos cálidos.

Resta no começo

O fim de algum feitiço

Pranto eterno de mãe

E cego de paz no divã.

By Camila Passatuto

Mudança

Pensei em viajar para a Colômbia e criar ervas daninhas em meus canteiros laterais, pagar as contas com as folhas amassadas que forram as gavetas...
Eu pensei em mudar meus ares, meus pais, a cor dos chinelos e meus lares.

Porque já fui tanta gente em tanta vida, que por olhar em espelhos de retrovisores inimigos, quero eu, em dois segundos ser cinco mentes que confirmam diferentes verdades... eu pensei em libertar as insônias do saber e perambular sem pernas pelo bosque de cimento queimado...

Mudar... Por que não? Pintar minha mulher com tinta lilás, retratá-la em minha moldura antiga, sem o gozo da preocupação de suas pernas abertas em cintilante desconforto de menina. Eu pensei em mudar de amigos, se esses existissem, mudaria de bairro, conheceria o sabor de novos pães e amanteigados...

Eu juro que pensei que o melhor seria metamorfose sintética de nós... pensei em mudar de Brasil, de São Paulo, de você e de mim, de Deus e de filhos, de drogas e bebidas, de putas e altares...

Sento ao pé da goiabeira, observo os túmulos tão sempre os mesmos, dos mesmos mortos incapazes...

E eu, meu amor, hoje pensei em mudar... Porque ainda, mesmo descalço de mundo, em mim... vida há.

By Camila Passatuto

En chemin

Não foi o meu caminho torto, foram os meus pés - cansados ao tocar o mundo desde a primeira vez - que me guiaram por aí... Em tombos e voos sem voltas.

Minha juventude passou calada em gritos assustados de poeira; enquanto a estrada me corria, eu descansava garotas em mim e inventava o modo mítico de contar ao futuro o sentimento dos atos momentâneos que a vida esquece por ruelas sombrias.
Sonhei alto e cheguei às nuvens cedo demais, sem impostos de querer e cego daquilo que te revela.

Não foi o caminho torto que me levou ao penhasco dos verbetes e das viúvas excitadas... foram os meus sonhos controversos que sempre trouxe cá em minh’alma.

By Camila Passatuto

Sem poesia, menino-cão?

Consomem a sanidade que te resta

Eles não sabem, não podem imaginar

Exigem poesia dos dedos

Ignoram a obra de seus lábios trêmulos.

Manifestos imaturos rasgam simplicidade.

O poder que paralisa e amedronta

Anula o ritmo dos poucos versos.

Você quer correr e latir sem aterros.

Contamos as sílabas de tua alma

Faltam métricas em seu coração.

E sozinho grita na solitária:

Sou poeta, matuto e ladrão.

Consomem o distinto de tua calma

E você, menino, deitado em pé...

Escorado nos ideias de paz e sangue

Suspira blues no cinza de horizonte.

No lavabo escorre o que sustentaria

Os livros, a prosa e corpo sem esquina.

Anularam quase tudo de lobo em ti
Restou apenas o que é poesia.

By Camila Passatuto

Sem primavera e cigarros, esse ano (Parte I)

O suor é o que banha meu leito e o copo vazio decora minha vontade. Hoje, durante a tarde, um telefonema rompeu minha só-cidade e me lembrou das dívidas superficiais que deixamos mundo afora. Após o oposto do silêncio anterior, atirei-me pelo corredor que liga a sala à cozinha, as caras falsas à fome mórbida... Deitado e observando o teto mofado, pude perceber que somos anulados pelo que realmente existe, se assim dermos conta disso.

O mofo no teto existe, se faz presente e escuro, presente e fedorento... Mas a poesia das coisas não se deixa existir assim, tão puta aos olhos. A poesia de um vestidinho florido é talvez um pau excitado, ou uma inspiração de regalo... não se sabe ao certo onde e o que se faz de engenho à poesia das coisas. Em que lugar o universo guarda a poesia do andar de um homem manco, ou a poesia do operário sem salário, ou a poesia dos falsos artistas... Quantas formas terá uma apenas?

E fico estirado no chão observando atentamente se daquele momento foge essa essência, ah, meu deus  - grito – e a poesia dos poemas? Resolvo esquecer como covarde, tento a água do filtro de barro, mas quem vence é a garrafa de Martini.

Reparo meu corpo tombado em alma, sempre mal ajeitado ao universo paralelamente unificado de ninfetas. Ah, quem souber em mim algo, deveria me ligar. O telefone ronca de inanição. E o lance da poesia não morreu naquele sujo e úmido chão de corredor.

Masturbar-se é tedioso demais e qualquer orifício quente e úmido custa minha simpatia forçada ou umas notas mal cobradas.

Deito no leito de morte do dia. Cama da salvação do que passou, modernos e interruptos sonos... por que insurgem as dúvidas e qual motivos de tais relatos? O suor é consequência da frieza em mim, calefação humana que sofro por ser minha própria inexistência.

E posso escutar o coração bater tímido junto ao meu que se petrificou, apaguei, mas aqui permaneço. Ninguém pode me escutar? Capricharam na madeira e nas coroas de flores. E mesmo assim aqui estou, insatisfeito com o que virá e com a curta vida que não passou.

Sempre me cobraram algum livro que nunca fiz e histórias que nunca pude viver. A máquina de letras miúdas se nega a registrar minhas mentiras e do lado de fora de qualquer livraria haverá um filósofo doente, sujo e composto de éter. Ele irá questionar meus poemas e como pastor de butique ironizará meus contos e se o acaso permitir, uma pedra partirá a orelha esquerda do suposto Platão. Ninguém saberá de onde veio o arremesso, pois do céu apenas água, pois do chão apenas a submissa massagem dos pés e dos transeuntes apresados que correm relógios em si, pela Av. Paulista, não há pedras em suas mãos... apenas na composição das almas de alguns. E o filósofo gritará meu nome, jogará pragas em meus apostos mal colocados, em minhas criações não paridas e sobre os poemas com mais de três poesias cada, ele se ajoelhará, as mãos irão acariciar a orelha rubra do líquido amargo e nesse momento começa a acontecer minha breve história.

São cinco horas da manhã e tão jovem a data no calendário cristão que penso que a pedofilia de viver é um dos crimes mais cruéis à minha eterna fadiga. Na noite anterior não me sei do que fui, também não importa. Sento corcunda do lado esquerdo da cama, na mesa do computador alguns vestígios de poemas,  tento ler e a visão me castiga. Acho que era sobre política, meninas e a falsa realidade do futuro paulista.

Rimar talvez fosse necessário, mas o momento é de versos largos e peso sólido sobre palavras já conhecidas por todos. Já no trem,  reparo as pobres pessoas e suas histórias sem importância para quem busca algumas luzes londrinas e certas alucinações turcas. Estou perdido em egoísmo. E penso em paz, humanidade, amor, bebidas, salvação, imperialismo e tudo um monte de mais algumas coisas.

Estudar uma profissão é a minha principal insatisfação, não que eu queira apenas viver de literatura, mas me prostituir não vale tanto a pena para a felicidade surgir alva em minha fonte do prazer. Gosto dos verbetes e das formas, mas viver emocionando as pessoas... Não acredito tanto assim nos depoimentos cedidos aos meus textos. Sento em qualquer bar e bebo da minha bebida qualquer, esperando aquele momento em que o mundo comece a fazer parte do que sou e assim pensar que todos interpretam a vida como um poema contemporâneo.

By Camila Passatuto 

Maestria

Leia em artigos escuros as novidades.

Entenda, meu filho, o não e o talvez,

Pois de sim apenas o que de ti é, apenas.

Caminhe um pouco em cada lado da calçada

E manche os buracos dos fracos de preencher.

Assim entenderá um quase tudo daquilo que se pode.

Aproveite para observar o que resta na inexistência

Não siga  nem guie, não ouça... Gritar, inventar

Polemizar, desorganizar, gozar, poetar.

E coma o concreto, o moderno, o arcaico e o clássico.

Vomite o que é seu

E os faça tomar.

Amém.

By Camila Passatuto