Coisa de Poeta, Nega!

Devo estar rígido das ideias...

Eunuco com ilusões demais.

Ah! Ora, minha preta,

Esqueça sua tigela.

Na janela fajuta, vem,

Vem ver a rima correr.

(Penso)

Devo amargar meus antigos

Meus alinhos e leitores.

Ah! Olhe comigo a centúria

Do passado. Veja o bonito.

(Rezo ao contrário)

Devo prender o ar.

Deixar as noviças

Açoitas de minha língua.

É a razão que o mundo procura.

Devo estar poeta louco

Sozinho no rebento de

Verso mole

Verso esporão

Verso senhorial-estúpido.

(Riso)

Ah! Ora, minha nega!

Nega, minha, que nunca...

Nunca lê linha minha

Essa me expulsa de teu corpo

Sem saber dos pecados

Que sou.

Devo estar menino-escravo

Livre o bastante de não querer

Dizer ao Conde de Lá Da Puta Que Pariu

Que verso meu

Só é mel

Em boca

De nega virgem

Nega boa.

Devo estar em Nice

Acompanhado de outros

No sanatório das ideologias.

Já não sei.

E Acabo conversa prosa

De poema dengo

Com a dúvida

Do que sou

E do que me faz (ser).

Enfim, poesia...

By Camila Passatuto

Sobre qualquer ironia

Sou de prazeres na vida.

De ser o mau ser

Amar em questões

Fazer distrair.

Assobios

Que de mim

Em mim

Te querem

Afazeres na vida.

Sou palhaço

Remo maresias

Faço distrair.

Longe daqui

Bate taverna

Palavras mansas.

Fácil distrair.

Meu sangue encanta

Molha praça

Quem quis e não quis...

Fácil destruir.

Tenho afazeres na vida

Não recebo em troca

Honra nem comida...

(É poesia feita sem escolta).

E os antigos

Que temem

Alamedas de vida

E longas prosas...

Ofereço o estender

Dos versos mesmos

Que te sempre

É tormenta.

E Por fim

O final me tem

Rezo palavras

Pecados adjuntos.

Puxe primeira rima

Irei soneto eterno

Por ti, divina

E não importa os riscos.

... sou só prazeres na vida.

 By Camila Passatuto

Divida

Desenrolou seus prazeres cedo demais, era uma narrativa confusa. Mas que ponteiro a que tempo? Ora! Era breve e tendencioso em seus sorrisos. Largo em brancura de pele, abatido pela febre dos homens. Meu jovem amigo sumiu em si, morreu por nada, sem almejar poesia e esqueceu-se de gravar suas preces.

Todo dia, quando a atmosfera da solidão fere nosso espaço, lembro-me dos dessabores que provava entre dissabores alternados. Não era de se acreditar em palavras ditas por donos de pastos. Ah! E todo dia vinha àquela liberdade que se fazia em criar.

Hoje... só flores sobre ti. O cheiro de morte sempre embrulha meu estomago, mareja meus olhos e enlouquece sua falta. E sei que desenrolou da vida um pergaminho que era meu, colocou no bolso de trás e nunca mais, sei lá o porquê... nunca mais me devolveu.

By Camila Passatuto

Do que é mero e denso

Muros que me seguem,

Portanto, pulo e risos.

A preguiça tenta tomar conta

Ignoro as condições decassílabas

Penso em suas listras em mim.

Do outro lado do meu lado

Em uma vila qualquer

Deve queimar um cigarro

Implorando em malmequer.

(Crisântemos na janela)

Erros que te ferem,

Portanto, susto e grilos.

Eu tentei uma geração

Perturbei o sino da igreja

Recitei o mais alto verso

Que caiu por ti. Hoje,

Pro alto, arremesso...

Narro hora um talvez

De escritora pedinte,

Jovem alarme

E vida, talvez uísque...

Suspiro liberdade

E nos braços

Criança morta

Tatuada de passado.

Alinho meus textos

Em poesia sem rima

Moderna que não sou

Soou para eles

A revolta em paz

Que no futuro

Os matou.

E chegam os comprimidos

Que retardam minha mente

Mas a alma pula

Salta papel

Faz dos críticos

Meros dementes.

Da loucura.

Muros que me cercam,

Portanto, pulo e curto.

By Camila Passatuto

Das pausas urbanas I

Ás vezes sinto falta de tinta na parede. E sem entender os transeuntes e seus baldes cheios, mancho a cidade com o meu vermelho de dentro - e rupestre que sou - desenho meu animal da alma, pingos e rabiscos assim te tinto, sem piedade do cinza que te faz... e me sirvo em tela murada... é que às vezes sinto falta de tinta na vida.

By Camila Passatuto

Criança

Não entendo quase nada do que é, mas faminto que sou, das verdades que invento, compreendo os ventos... os que me arrastam sem o porquê de destinos e desvarios.

By Camila Passatuto

O ensaio da queda dos Hipócritas (Parte I)

O chão propõe

E cavamos...

Procura de gente

Inútil por fim.

Os livros

Que te são

Sofrem

De poucas palavras.

Deixemos aos cuidados.

O gargalho liso

Overdose

Prévia de paraíso.

Subiu um tom

Recitou soluços

Aplausos

E foi-se sem verbo.

O chão dispõe

A noite fria

Virgulas famintas

Deita, poeta, deita.

Então,

O coro :

Fastidieux

Fastidieux, ami.

Télévisé

Télévisé

Cego, puto

Pobre em tudo.

Os livros

Que não te são

Sofrem

De roucas palavras.

Vibro

Pela rã

Sã de criar.

Cuspa o estilo

Deméter

Saberá (comerá)...

“Caros, amigos,

Começa hoje

O espetáculo

De falar.”

E deixam

Poeta

Fora (de fora)

Dentro de suas palavras.

Teatro cai.

Morre,

Naqueles,

O que podia ser.

O chão propõe...

E cavamos

Procura de gente,

Inútil, por fim.

By Camila Passatuto

Morte

Entre pelos trejeitos mais femininos e absorva a concordância de suas crias, pois estarei longe demais para salvar o que seja. Entre pelos trejeitos e absorva até sair cheio de saudade do que permaneceu. Filho, incesto será... sempre, cada vez que nasce você - em minha pobre-sucumbida mente - para romper (talvez) a virgindade do triste.
Saía (saia) pela filosofia mais descabida de paletó e tema as que usam ervas como deuses. Filho, entre pelos trejeitos femininos e dos meus conselhos... fuga atemporal de papéis. Foda as mulheres mais inteligentes e coma, sem dó, a carne dos homens tímidos. Não padeça por não ser. Seja pantano ou quase nada. Deixe de entender a vida no momento certo e cale a boca apenas quando a bala entrar pelos trejeitos mais feminos que pude acariciar.

By Camila Passatuto

Carta ao Inimigo

Não adiante. Não creio em ruína acelerada de rancor. O pensamento garoa diagnósticos contrários ao governo que te lambe as pernas. Encontre a arma mais próxima e lute por vida sem tirar as possibilidades de seu inimigo cair em poço de vitória. Não adiante minha morte, pois o pó se vai ao vento; fidalgo de mistos homens, não adiante meu vício à minha alma, o combate é ideológico e psicótico? Só não atrasse nossa hora em batalha, o público chegou cedo e nos observou nus de guerra. Não adiante a espada que não uso a foice do entender. Não matemos antes do sino dançar, antes as mulheres se molharem e os velhos penetrarem a caverna de Hades. Por fim, ladainho. Por começo, não adiante - mais uma vez - não adiante o rancor. 


By Camila Passatuto

Ao meu filho: poesia

Meu menino de olhos claros e alma negra.

Ao dizer cerra os dentes...  Sussurra tímido

"Salve em mim alguma poesia”.

Menino de olhos pedintes e mente canina,

Para ti apenas breve prosa de observar.

Enquanto acaricia suas melodias sujas,

Estarei do outro lado

Em afago de ternura e fuga.

Quando romper madrugada

Sem inspiração de universo,

Lá estarei para o reencontro

De verbetes não-poéticos,

loucos e risonhos

por alguma percepção aflorada

Seremos o dedilhar de mistério maior.

Meu menino que se mata toda noite...

Descansa seu suicídio nos versos.

... Eu nunca poderei ceder aos fatos...

Descalça minhas palavras e cante

Canto qualquer no inferno...

Saudade e útero

Resto, filho,

Em meu desejo-nobre,

Assexuado e materno.

By Camila Passatuto

Pula II

Tentamos permanecer, mas o correr de si supera... e navegamos pelo impreciso do não saber por onde. Tentamos permanecer, mas a vida empurra e diz: Vai, menino, faz céu do abismo.

By Camila Passatuto

A Carta dos Cinco Autores

Desculpe por hoje, pelo o “eu te amo” em prantos, pela tormenta que só em mim surgiu. Desculpe pelo piano maluco, sem notas de nós, pobre o bastante para acordes e acordos, meninas e amores... É de desculpa minha carta final, ao lado do livro e da página marcada com bilhete em recado, com a proposta de outras vidas. Perdão ao pecado que não pude cometer. Matar. Quem sabe... Morrer.

Apanho alguma ladeira que ficou para depois, aconteço em folha de papel e olha só... Veias dilatadas por remédios planejados em salas brancas, dizem que curam o meu escuro. Ah! Qual estilo vai perder a razão entre linhas? E me desculpa por falar sem poesia naquele que era o melhor olhar de promessas.

Encontro desmotivado o poder de adiantar, ora menino, ora mulher. Um dia poema, no outro... Nem rima, em sacola plástica daquele odor, nem isso, oh, mãe, nem isso, mulher.

Desculpe pela literatura perdida em mentes vadias, que conta pequenas histórias ao versar de mim. Não. Não me chame poeta, pois sou a desculpa tímida de Deus, sou a máquina de escrever do diabo e a salvação de almas sonhadoras. Não sei de anjos, mas permaneço em pulo ensolarado da menina-ouro, filha de mãe-raio e desejo que futuro prometeu.

Sem mais estender meu falso lamento, peço que não arranje predador nenhum para tua carne. Leia os livros amarelados e dê muita atenção aos bilhetes, à poesia que te foge e ao poeta que mira, toda noite, sua doce e robusta morte.

By Camila Passatuto

Túmulo de ontem (branco ou versado)

A folhagem que cobre o corpo,

Respeita cor amarelada

Envergonha os pastores...

É relva que se recolhe precipitada.

Seu riso nulo

Em tempo concreto

Versa medonho

Soluços de menino.

No verde dos adjuntos

Utilizo o simples

Para adormecer

Rubro penar que insiste.

A folhagem come o corpo

Menina-adubo, aqui,

Já não nasce

Mais sonhos.

E o terno amassado

Descontrola

O escrever censurado...

Pobre do poeta que chora.

E o gozo atrasado

Dorme em desalinho

Sem respeitar nossas cores

Levando contigo, de mim, os amores.

By Camila Passatuto

Ao livro que te nasce sou título sem vírgula

(abre cortina violeta)

Agulhas de amanhecer

Filho, cuidado.

O despertar da vida

Dói e evapora rápido.

(cai o chão)

Ruas e asfaltos

As faltas que surgem.

Fumaças estupram

O melhor de nós, amor.

(nudez de si)

Já em lágrimas

Pobre criatura

Afoga seu querer

Em esperança de arte.

(canivete no fumo)

Por mais espalhar

Rico de palavras

Velho falha

Em Verso- Menino.

(reunião com os clássicos)

Comprimidos

Amassam seu explodir

E narrador em gole

Pausa tarde o por vir.

(fuga de espetáculo)

Agulhas de morrer

Em si, amigo...

Ensina e vai

Na tenra caminhada.

E eu aflito.

(silêncio de boca)

By Camila Passatuto

Razão e Fome

Por colibris que atentam minha mente

Permaneço vão em vácuo, meu amigo.

Díspares de poetas famintos pela noite

Eu, cá em loucura, caço meus pássaros.

O ritmo é assexuado e vagaroso,

As linhas anulam expansão, em mim.

Do outro lado do muro

Talvez liberdade e no corpo carmim.

É hora de fluoxetina no torso, meu pai.

Assovios apressados pulam percepção

E sua escrita desvai pelos becos

Urbanos de éter e nulos da pouca razão.

By Camila Passatuto

Três e terço

(Mãos dadas) A diferença de tonalidades em harmonia difere do oposto de temperatura... Cor mais quente sensação fria, cor fria sensação quente, cor que mescla é confusão.

Trêmulo o triangulo sem base. (A ação)

 (Ruptura) O aborto do outro e do outro, em mim não é vazio, apenas a percepção do molde que a mão esquerda sempre foi. Só, morna, parda e minha.

By Camila Passatuto

Nós

Esperamos em singular

Cada gota de razão

Sem métrica

E Repetição.

Somos atolados

Bitolados de si

Comunicamos

Entrelaçados.

Nula rima

Asperos esquemas

Entre tralhas

Pousa nossa alma e poema.

By Camila Passatuto

Tédio na rua 5

Queimado do bafo de aço.

Ai! Fuligem de mim

Em casa espera pão

Que amassa o coisa ruim.

Desfigurado do perdão

Que morreu sob pneus

Permaneço sem...

Reviro-te o resto.

Em banco de praça

(Observoou)

A tristeza-puta

Sobe em mim escadas.

E como homem moderno

Abro um livro velho

Ignoro meu pensar:

“Verso branco é sem rimar”

By Camila Passatuto