Verão de 2019

Acho que foi o calor. Ou muito advérbio, sei lá. Você leu minha tatuagem, ligeira entre goles na limonada batizada, e ignorou todo o espaço que abrigava ruínas untuosas na aleatória padaria do antigo Sacomã.

Quarta-feira. Meio-dia. Certeza que foi o calor. Você tirou Rimbaud da bolsa - quem anda com um peso desses em eras infernais? - descontinuou meu reparo à oratória insubordinada, que era empregada no pensamento, nas ideias de poder e destroços, naquele instante.

Aliterou e travou minha atenção. Fazia uns 37 graus e as cores do ambiente transmutavam entre fígado na chapa e moedas de 50 centavos.

Foi o suor. Talvez tua língua a saborear o salgado do buço acalorado, ou o alarme do relógio de pulso que reclamava atenção, pois, ai de nós, a vida que se interrompia, por descuido da ordem industrial de telhas a constatar o progresso de cidade, em seu umbigo cinza, a nosso favor.

E teus olhos anunciavam despautérios, notícias falsas, filmes velhos e trens lotados de inocências. E eu gostava das mensagens silenciadas pelo futuro não executado de um "oi".

Matem as vírgulas!

Vestia um vermelho desbotado e roubava a admiração do que é bellus. E o mundo deixou de respirar, guerras explodiram as cabeças do poder, a lama secou, Pompéia furtou de nós qualquer ideal, as crianças foram enterradas nuas e os jornais riram do meu susto coagido.

Acho que foi o calor. Quem mais diria?

As pessoas nas ruas continuaram tristes, os cães atropelados de propósito e nenhuma luta dignou seu fim. O desajeito matou mais dos nossos e a poesia não matinou uma esperança sequer.

No entanto. Meio-dia. Sacomã.

Levanto. Beijo tua boca de menina desconhecida. E vida segue sem juízo, quente, refém dos filhos de ódio e molestada desde o rebentar de mulher.

Entretanto,

Com gosto de moça na boca -
dizimada de pele e sangue -
saio ensolarada
da padaria.

Pão de Queijo R$ 4,50
e nada de poesia,

General.

Camila Passatuto

Esculacho

Filhos do descontrole,
do medo,
do inepto ser

estranho.

Eu que cresci entre
as cruzes e terços

E visitei cultos
e pastos

E assentei
meu amor
no mundo

no mar
na mata
no vento

no copo
e na taça.

Assusto os mudos
de coerência

E minha paz
é alvo
para guerras.

Pode?

Obà Siré
Patacori
Oke Arô

E eu que
de batalhas
renasci,

acho
estranho.

Vil gente
essa que teme
verdade

diplomacia
e peito nu
sob o sol de janeiro.

E eu que
assentei
meu amor
no mundo

briguei
com o sol

e me fodi
nas sombras

Eu
acho estranho.

Brotam falares
por todos os cantos.

Credo!

Das bocas
abalizadas santas
chuva de cusparada.

Ontem atinaram
morte na minha cara

E nem ligo.

Fui eu que
assentei
nosso amor
ao mundo,

filha.
-

E os donos do bom senso são esculachados, os verdadeiros intelectuais, empíricos ou acadêmicos, diante o absurdo que configura um sonho de mau gosto, não sabem como articular ações sem que uma enxurrada de palavras aleatórias, mães de ideias incongruentes, os lampejem ao surdo giro de burrice.

-

Camila Passatuto

Cantochão

Gosta quando derramo meus líquidos sobre a casa. Meu choro, meu catarro, meu sangue ovulado, minha trilha gastrópode, o suor misturado. Sei que um risco de satisfação se acomoda em teu ventre, quando escapo e patavinas me faz dobradiça e possível. Você adora.

Não sei o que deseja ler, talvez nem saiba que ainda escrevo pelos rumos apressados de documentos empilhados na repartição central da existência de um caos imaturo.

Minhas mesmices. Eu estive triste, talvez as notícias em sites vazios, talvez a distância do que é suave, talvez você em outro corpo, talvez eu em outras vulvas. Todo esse estrago, meu pó de giz, sabe?

Ainda observo pessoas. Descobri que discursos maldosos, no fundo, ainda são discursos maldosos. Manipulação e jogos de interesses. Afastei-me dessa gente com gosto de mofo e olhos maldosos. Sem prazer nas vias cifradas e pixotadas vazias. Ainda observo.

Da poética, esse cantochão que permite rematar e custodiar o pouco que somos, nada desfiz. Barracos acumulam cidades. Vi um verso avoar gente e não liguei para o fato. Estou ruim do sentir e do amimar palavras. Da poética. Nada se leva em dias de cavalhadas sobre a barriga. Entende?

Não sei o que deseja ler. E não faço nada além de dedilhar, sem estratégias e amor, essa nutriz espaçada de lógica e estrutura. Perdi metade do mundo que pairava sobre meu lampejo de mulher e não sei compor o que congrega o humano à alma, aos céus, ao lixo da vizinhança morta em dia de glória.

Hoje sou mais pedra que mulher. Talvez um muro e um sol.
Você adora.

Camila Passatuto

Quinto dia útil

Não comportou

as vigas bambas

das ocupações

do ser em desacato

Lutou com o garfo torto

o prato vazio

E um gosto ruim

entre os lábios.

Apaziguou suas crises

na muda viagem de trem.

Suportou na fila

os insetos que zombam.

(Zumbidos soldados)

Não há o riso

na graça do ser.

No ato importuno

de certeza andaluz

estreitou a vigília

da mente sem elo.

Limitou os dias

os gritos, a esperança.

Vomitou três vezes

a mera existência.

Lutou com o garfo torto

nas costas moídas.

Ressuscitou na praça.

Estreitou a vigília

dos homens sementes

que não vingam

de junho a agosto.

no ato importuno

recitou poesia

sem rima

mau agouro.

Apertou as contas

contra o peito fundo.

E chorou uma dívida

que não o cabia

Não comportou

processos

cegos e burocratas.

Vingou.

Sem rima

bom agouro.

Óbito

Dia cinco

do mês oposto.

By Camila Passatuto

Seguir

Entre listra balanço
Em amarra de panos
Meus olhos na via.

O calçar me serve?
Rouba da boca
O gole e dói.

O platinar rápido. Adentra.
Deve haver poesia, insultos,
Por festim, por guerrilhas.

Jogo-me na frente
E um jazz embala
Minha morte
No perseguir
De uma simples cintura-menina.

By Camila Passatuto

A Criar

Lembrei

De verso em verso

Uma cobra aturdida.

Era ela

A tal

Poluente

Poesia.

Bati tecla por tecla

Sucumbi

Elevei em brio

Por fim

Afim

Arrastei meus dias

A descompactar

Os sentimentos mundanos

Lembrei

Verso por verso

Uma cobrapoesia

Salva a alma

Remeiro que fui

Das coisas em prosa

Poeta de tela

Elevei em brio

Toda  e qualquer

Maestria.


By Camila Passatuto

Por que eles matam?

Apenas uma manhã

Sem mal

Maldade matutina

Arrancaram meus dentes

Minha pele estuprada

Pela faca.

Pele fraca.

Jorrei

Como fonte

Morri

Tonta, sem saber...

Um pouco sem graça.

By Camila Passatuto 

Combates

Já fui muito

Larga, pesada

Hoje me estreito

Ainda em dores

E culpo

Sem aludir

Acordo suada

Em todo desespero

Sou poema escorço

Com vontades

Já fui muito.

Hoje

Sou migalhas

Fome que sou

Das fomes

Que mato.

By Camila Passatuto

Matinal

É uma farsa.

Você não deseja aquele emprego. Não ama verdadeiramente tua mulher e os dias quentes não animam teus olhos.

Mas eles querem assim.

Acho que não sei coar esse café do modo correto. Você sempre refaz meus afazeres e aponta os sentidos que tenho que tomar para fazer algum sentido.

E só quero tomar algo frio que aqueça essas ideias, que me tilintem de coragem.

É uma farsa já velha.

Não. Não gosto de dia após dia sem a constante reforma a te guiar.

A casa ainda está nova, os móveis um pouco danificados. Não vou ficar para ver a tinta perder a cor ou o cão morrer. É uma farsa, dessas que a gente entra e não sabe como entrou que quer sair e não sabe como entrou, amor.

By Camila Passatuto 

Mulher Lontra

Você me pergunta sobre o gosto da sarjeta

Com a vontade de ouvir o que amarga. Sempre.

Tenho a presença doce - dela - em minha boca

Apesar dos dentes lascados.

De lá uma vista colorida

Que põe a exaurir,

Fina,

Meu cinza.

Acaba-me o sono, cedo demais

E você observa por quais poros

Virá a poesia brava, retocada e sem ais.

“- Dela me alimento pouco

Veja cá o frágil corpo”

(Digo)

Os versos sem sentido algum.

Minha pele insiste em esmaecer

Os lábios cortados, não te afeta.

Todos caminham selvagens

E eu animal

Mulher lontra

Na cidade-jaula

A ruir e decorrer sobre nuas sarjetas.

By Camila Passatuto

Anotações de Setembro - Parte 1

Ela chega todo dia com um ar doce e eu a salgo com a pele morena em suor. Sinto tanta pena quando estrago seu sorrir com o desajuste de um olhar inquieto e com a vastidão louca do não se encontrar, mas ela joga a ancora e puxa minha atenção para seu suleiro mar.

Eu acho estranho falarmos de guerra em pleno chá, mas ela sabe que tenho tantas batalhas e se começa em prosa, a que vou findar em discurso utópico, insiste que consigo. Vou ser grande?

Ajeita-se ao meu lado e se faz de um gole certo de uísque. Eu acendo um incenso.

A cidade continua a mesma encrenca de antes, eles não sabem o certo e apressam o que nem sei. Injetam nas veias o que bem encontram - me arruínam - e julgam meu desleixo. Larguei um bom emprego em plena crise. (Que porra, C.! Deixa a gente solta, larga e explode a alma sozinha.)

Ela nega minhas propostas. Quero deixar o país, o poema a e tentar algo em textos poéticos.

O Livro só deverá sair no pós morte, ela nega e chora. 

Ninguém deve vida.
A mensagem só chega depois que rompemos o lacre da caixa de correios.

Ontem tive medo de abrir a janela, não vi o sol. As alucinações estão mais fortes, vejo mulheres pulando na cama com ácidos alojados nos seios.

O proposto eu aventurei, larguei mão. O telefone sempre toca as cinco e todo dia ela chega com um ar doce, que me enjoa o desejo.

By Camila Passatuto

Esguelha Rebeldia.

Não faço mais poesia

Dedico-me ao corpo nu sob o sol

Às cores mornas em tua via

Logo mais um mundo ruim

A enfrentar meus seios

Teus arreios

(Não segue e percebo)

Faça rasa força

E olhe

O épico cheiro

Só me sei assim.

Encontro o caminho

Do que escreve e deita.

-

Acordo em plena guerra.

Eles te queimam;

Adiante não me posso.

Bordo mais poesia

Desde que calei um rei

Com o poder do verso

(Calmaria)

Dedico-me ao corpo nu

Que a tudo revelia

Por assim ser

Relato nossa aurora

- Eles gritam, não aceitam -

Que rabisco em cinza

Todas as todas meninas.

Somos. Nós.

Em orgia que tudo habita

No poema que nasceu

Para ter como ventre

Esguelha Rebeldia.

By Camila Passatuto

Espera de Maio

A caixa de correio está vazia

Considero teu lembrar,

Teu traço fraco,

Teu cheiro cocaína.

Pesquisei as velhas revistas

Nada traz mera resposta

Esvaziei meu estômago.

Estraguei boa parte da vida,

Mas você - ainda latente –

dos poucos danos, me esquiva.

Nenhum postal de Barbacena,

De São Luiz, Barra Bonita

Passou sem sirene, é polícia.

Afastei os dentes da janela

Escaldei a parede com suor

E é só espera

Lá por longe,

Cá dentro

Nem sou mais poeta.

Instalo-me na ânsia

De tua volta, revolta,

Minha Poesia Cadela.

By Camila Passatuto

Testamento

Todas as sensações foram expostas

Guerreamos os absurdos

Até não sobrar

Até não dobrar mais um amor.

Todo o lixo

Que de tua boca se abençoa

Por rebeldia se faz ouro.

Some. Não revoa em teus ares.

(Pecado)

A corja mata todo bom senso

Tira de órbita uma ideologia.

E teus gritos não são ouvidos,

Pois não ouviste

As suplicas dos tantos condenados.

Teu vinho me azeda os lábios

E poeta frouxo que sou

Mato a cada linha

Um burguês.

(Condenado)

Teu trem passa mais cedo

Longe dos que penam

Às horas esclarecidas

E se me cega a linha

A alma avoa,

Despedaça

E sobre terra

Semeia.

(Pausa)

A corja me rodeia

Observa o silêncio

Questiona um verso
Prende um asno

Em análise.

  

E se ao fim desejar saber....

Fomos um prostíbulo

Onde todas as

Sensações foram

Expostas

(Verso livre)


By Camila Passatuto

Eu Adejo

Acena sem sentido

Dedos que dançam

No altar da despedida.

Eles levaram o pudor

A reza fraca

O filho que por muito

Doara a vida.

O cortejo é breve

Não há vala

Que caiba

Meu choro selvagem.

Acena sem ritmo

O corpo desajeitado

Em lotes de madeira

Pregadas em maus filetes.

Há tarde, Violeta!

Pois não foi tiro de canhão

Que levou nosso menino

(Pura cisma)

 - Foi olhar de descaso da polícia.

No acorde itinerário

Tende a tilintar o fim

- Je suis serein, chère.

Documentam,
rabiscam; e por análise:

"Cava mais fundo

a tristeza que sem pudor

brota em ti."

By Camila Passatuto 

Segundos

Tudo são veias em salto

Que recobrem o corpo

Ácido Alinho

Tudo são vidros esticados

Rasgados no golpe

Estilhaços de gente.

Essas são fases verdades

Acidentes em mim

Rouquidão urbana

Versos Semáforos.

Nada recolhe a forma.

Tombou a escada

Abusou o poder

Nada é caos que te molda.

Colosso em passos

Engendrou nossa festa

(Soca o espelho

Estrangula

Fecha o teu ser

Abre o que é).

Nossas histórias.

Urbanas veredas

Cá calço no ventre

Solidão ocidente

(Mera)

Rasteja por dentro,

Sorve.

Morte aparente

Não respeita

Não respira

Cala ao calar o poema.

Cala ao calar o poema?

Grita.

No final, meu amigo,

Tudo são seixos em salto

Glote rasgada

Óbito em cor

Marginal parada.

 By Camila Passatuto

Dito Cru

Você se dá ao romper e acalma o éter que pulsa. Elas entram pelas portas de aço, realizam a punção poética e a cólica de ser contínua.

O copo com cerveja e os carros, todos secam uma hora, eu sequei e a platéia era multidão que ia e não via, e não sentia, e não secava comigo.

Eu, seca, burlei a hipocrisia.

Não há o aquietar. Os anos passam e o que Vida foi de ti?

Ela lambe com fervor a idolatria que compôs teu ser ao meu labor literário, abaixa as calças e ergue o sutiã. Eu só queria as almas latejantes ao ler os poemas surtados de mim, do sangue que sempre escorri, da guerra que travei com minhas bordas, do ódio ao óbvio do mundo, da liberdade que tudo larga e acolhe...

Levem tuas almas ao monte menos escarpado.

Não mais rubor

Nas poucas bocas

Vou e com a arma que tirou do mundo mais um, mais um de mim eu deixo por alívio.

E sigam. Pois vocês deveriam romper o querer, e assim estrangular teu líder.

Ao contrário... Insultos humanos.

Em suas fábricas, linha de montagem...

Os mestres moldados pelos pequenos, grande se faz, apequena os criadores e degola o pensar progressivo. (agressivo. apunhalou minha língua).

Noite e verão na cidade asfalto.

Não mais rubor; e ela lambe com fervor a idolatria que compôs teu ventre ao meu amor libertário.

Libertem-se. À.

By Camila PAssatuto

Duelos

Estonteou-se

De si o tanto que era

(Escorreu)

E pela guia

Mapeou toda a cidade.

Perdeu-se

No trinco de alma

Que o esvaziava

(Latia)

E não mais homem.

Dos poucos

Que caminhavam

Os passos da criação

Importou a humanidade

Em sua obra.

Fraco

De muito

Doar

Morreu linha

No balanço

Rouco

Daquele

Que o jazia

No tiro poesia.

By Camila Passatuto

O Caminhar/Discurso da Alma

Subo o mais rápido que posso

E a escadaria não sabe terminar.

Acabo-me...

É teu meio.

E cá, dentro,

Lembro de tempos

Sementes

Trago um alívio

Contínuo

Meu passado,

Tão bem, era

O melhor de mim.

Corro e não há corrimão

Um caos de leve

Acontece

Minhas meninas,

Subam comigo.

Rápido!

Pois a respiração falha

Os passos não dizem progresso

As ruas cada vez

Mais sujas

Sujam-me o rosto

A alma

O mau agouro.

No topo.

E agora,

Minha ida?

Desce

Desce rápido

Que no fim

Há o planar

Dos degraus

O dançar

Do teu nobre

Cinza.

By Camila Passatuto

Sobre Poemas

Nada contemporâneo

Há um arcaico olhar em mim

Que não sabe ficar de fora

Adentra qualquer alma que passa

Não há nada de moderno

Ainda amolo o poema

No fêmur

E descolo a métrica na mandíbula

E se a morte vem

Matuto que sou

Ofereço um café

Para a transa durante juventude

Nada de Andy Warhol

Tem Basquiat na minha testa

Nada de nada

E você vem

Prova e reprova

É que sou sujo e amargo

Velho em inédito

Nada contemporâneo

Há um poema, leitor,

Brotando no teu peito.

By Camila Passatuto