Outra Máscara

Dicionário 1945

2012-02-19T22:08:00.003-02:00

Faz de ti a leitura nula

Que para o alvo:

Vapor em passo curto.

Escuta a não-natureza

Que finge

Por entre gente, entre, mente.

Desobedece o primeiro

O segundo

O terceiro poeta.

Deixe de gozar.

Deixa assim...

Sem vida o nosso querer.

E do império de grades

Desenhe na janela

A revoada necessária de moça morta.

Faz de ti música surda

E queira por risco:

O eterno que some.

By Camila Passatuto

A busca

2012-02-07T18:41:00.005-02:00

Ele espiou o receio e afastou a alma

Delicado que era, seduziu liberdade.

Sem permanecer, ficou, dos raros

Rompeu-se de governo... Alumiou.

Das estantes unidas pelo falso ar

Equilibrou seu destino nos livros

Era hora, era tempo e minuto.

Esqueceu perigo e de seda foi.

Das grades que impôs o mestre

Era denso apenas o mínimo

Pois ele voou

Por entre...

E se acabou.

By Camila Passatuto

Assassino 562

2012-02-01T20:21:00.003-02:00

A saliva sob os olhos da vítima

É inverso destino oprimido

Enquadrado em feixes...

Alvo sorrateiro.

Descarna

Distante do nojo.

Abre-te prensado

Na vastidão de sorrir.

A infância decodificada

No romper de luz

Entre graves e agudos

Dos meios penitenciais.

Sistema de manco pensar

Liberta o demente

De olhos vendados

Em apostos de adjetivos cálidos.

Resta no começo

O fim de algum feitiço

Pranto eterno de mãe

E cego de paz no divã.

By Camila Passatuto

Mudança

2012-01-31T18:53:00.009-02:00

Pensei em viajar para a Colômbia e criar ervas daninhas em meus canteiros laterais, pagar as contas com as folhas amassadas que forram as gavetas...
Eu pensei em mudar meus ares, meus pais, a cor dos chinelos e meus lares.

Porque já fui tanta gente em tanta vida, que por olhar em espelhos de retrovisores inimigos, quero eu, em dois segundos ser cinco mentes que confirmam diferentes verdades... eu pensei em libertar as insônias do saber e perambular sem pernas pelo bosque de cimento queimado...

Mudar... Por que não? Pintar minha mulher com tinta lilás, retratá-la em minha moldura antiga, sem o gozo da preocupação de suas pernas abertas em cintilante desconforto de menina. Eu pensei em mudar de amigos, se esses existissem, mudaria de bairro, conheceria o sabor de novos pães e amanteigados...

Eu juro que pensei que o melhor seria metamorfose sintética de nós... pensei em mudar de Brasil, de São Paulo, de você e de mim, de Deus e de filhos, de drogas e bebidas, de putas e altares...

Sento ao pé da goiabeira, observo os túmulos tão sempre os mesmos, dos mesmos mortos incapazes...

E eu, meu amor, hoje pensei em mudar... Porque ainda, mesmo descalço de mundo, em mim... vida há.

By Camila Passatuto

En chemin

2012-01-26T21:00:00.003-02:00

Não foi o meu caminho torto, foram os meus pés - cansados ao tocar o mundo desde a primeira vez - que me guiaram por aí... Em tombos e voos sem voltas.

Minha juventude passou calada em gritos assustados de poeira; enquanto a estrada me corria, eu descansava garotas em mim e inventava o modo mítico de contar ao futuro o sentimento dos atos momentâneos que a vida esquece por ruelas sombrias.
Sonhei alto e cheguei às nuvens cedo demais, sem impostos de querer e cego daquilo que te revela.

Não foi o caminho torto que me levou ao penhasco dos verbetes e das viúvas excitadas... foram os meus sonhos controversos que sempre trouxe cá em minh’alma.

By Camila Passatuto

Sem poesia, menino-cão?

2012-01-23T19:53:00.007-02:00

Consomem a sanidade que te resta

Eles não sabem, não podem imaginar

Exigem poesia dos dedos

Ignoram a obra de seus lábios trêmulos.

Manifestos imaturos rasgam simplicidade.

O poder que paralisa e amedronta

Anula o ritmo dos poucos versos.

Você quer correr e latir sem aterros.

Contamos as sílabas de tua alma

Faltam métricas em seu coração.

E sozinho grita na solitária:

Sou poeta, matuto e ladrão.

Consomem o distinto de tua calma

E você, menino, deitado em pé...

Escorado nos ideias de paz e sangue

Suspira blues no cinza de horizonte.

No lavabo escorre o que sustentaria

Os livros, a prosa e corpo sem esquina.

Anularam quase tudo de lobo em ti
Restou apenas o que é poesia.

By Camila Passatuto

Sem primavera e cigarros, esse ano (Parte I)

2012-01-13T23:04:00.000-02:00

O suor é o que banha meu leito e o copo vazio decora minha vontade. Hoje, durante a tarde, um telefonema rompeu minha só-cidade e me lembrou das dívidas superficiais que deixamos mundo afora. Após o oposto do silêncio anterior, atirei-me pelo corredor que liga a sala à cozinha, as caras falsas à fome mórbida... Deitado e observando o teto mofado, pude perceber que somos anulados pelo que realmente existe, se assim dermos conta disso.

O mofo no teto existe, se faz presente e escuro, presente e fedorento... Mas a poesia das coisas não se deixa existir assim, tão puta aos olhos. A poesia de um vestidinho florido é talvez um pau excitado, ou uma inspiração de regalo... não se sabe ao certo onde e o que se faz de engenho à poesia das coisas. Em que lugar o universo guarda a poesia do andar de um homem manco, ou a poesia do operário sem salário, ou a poesia dos falsos artistas... Quantas formas terá uma apenas?

E fico estirado no chão observando atentamente se daquele momento foge essa essência, ah, meu deus - grito – e a poesia dos poemas? Resolvo esquecer como covarde, tento a água do filtro de barro, mas quem vence é a garrafa de Martini.

Reparo meu corpo tombado em alma, sempre mal ajeitado ao universo paralelamente unificado de ninfetas. Ah, quem souber em mim algo, deveria me ligar. O telefone ronca de inanição. E o lance da poesia não morreu naquele sujo e úmido chão de corredor.

Masturbar-se é tedioso demais e qualquer orifício quente e úmido custa minha simpatia forçada ou umas notas mal cobradas.

Deito no leito de morte do dia. Cama da salvação do que passou, modernos e interruptos sonos... por que insurgem as dúvidas e qual motivos de tais relatos? O suor é consequência da frieza em mim, calefação humana que sofro por ser minha própria inexistência.

E posso escutar o coração bater tímido junto ao meu que se petrificou, apaguei, mas aqui permaneço. Ninguém pode me escutar? Capricharam na madeira e nas coroas de flores. E mesmo assim aqui estou, insatisfeito com o que virá e com a curta vida que não passou.

Sempre me cobraram algum livro que nunca fiz e histórias que nunca pude viver. A máquina de letras miúdas se nega a registrar minhas mentiras e do lado de fora de qualquer livraria haverá um filósofo doente, sujo e composto de éter. Ele irá questionar meus poemas e como pastor de butique ironizará meus contos e se o acaso permitir, uma pedra partirá a orelha esquerda do suposto Platão. Ninguém saberá de onde veio o arremesso, pois do céu apenas água, pois do chão apenas a submissa massagem dos pés e dos transeuntes apresados que correm relógios em si, pela Av. Paulista, não há pedras em suas mãos... apenas na composição das almas de alguns. E o filósofo gritará meu nome, jogará pragas em meus apostos mal colocados, em minhas criações não paridas e sobre os poemas com mais de três poesias cada, ele se ajoelhará, as mãos irão acariciar a orelha rubra do líquido amargo e nesse momento começa a acontecer minha breve história.

São cinco horas da manhã e tão jovem a data no calendário cristão que penso que a pedofilia de viver é um dos crimes mais cruéis à minha eterna fadiga. Na noite anterior não me sei do que fui, também não importa. Sento corcunda do lado esquerdo da cama, na mesa do computador alguns vestígios de poemas, tento ler e a visão me castiga. Acho que era sobre política, meninas e a falsa realidade do futuro paulista.

Rimar talvez fosse necessário, mas o momento é de versos largos e peso sólido sobre palavras já conhecidas por todos. Já no trem, reparo as pobres pessoas e suas histórias sem importância para quem busca algumas luzes londrinas e certas alucinações turcas. Estou perdido em egoísmo. E penso em paz, humanidade, amor, bebidas, salvação, imperialismo e tudo um monte de mais algumas coisas.

Estudar uma profissão é a minha principal insatisfação, não que eu queira apenas viver de literatura, mas me prostituir não vale tanto a pena para a felicidade surgir alva em minha fonte do prazer. Gosto dos verbetes e das formas, mas viver emocionando as pessoas... Não acredito tanto assim nos depoimentos cedidos aos meus textos. Sento em qualquer bar e bebo da minha bebida qualquer, esperando aquele momento em que o mundo comece a fazer parte do que sou e assim pensar que todos interpretam a vida como um poema contemporâneo.

By Camila Passatuto

Maestria

2011-12-23T09:46:00.001-02:00

Leia em artigos escuros as novidades.

Entenda, meu filho, o não e o talvez,

Pois de sim apenas o que de ti é, apenas.

Caminhe um pouco em cada lado da calçada

E manche os buracos dos fracos de preencher.

Assim entenderá um quase tudo daquilo que se pode.

Aproveite para observar o que resta na inexistência

Não siga nem guie, não ouça... Gritar, inventar

Polemizar, desorganizar, gozar, poetar.

E coma o concreto, o moderno, o arcaico e o clássico.

Vomite o que é seu

E façam tomar.

Amém.

By Camila Passatuto

Encarnações Primárias

2011-12-23T09:10:00.004-02:00

Plantação de café,

Sempre foi muito pouco.

A terra em tudo que toco,

Entre o verde, tudo prende.

A cidade grande,

Sempre grande demais.

A alma que intimista vai

Volta expansão de vácuo, menina.

Minha pele se salga

É o mar, maresia

É falta

E nado em nadas de ti, de mim.

Imensidão e simplicidade

É ar

Dizem que fim

Mas morte e liberdade, esse lugar, esse sim.

By Camila Passatuto

A análise de três séculos e meio

2011-12-23T08:54:00.004-02:00

Ordem que inexiste em momento

Nasce como esperança milenar, garota.

Em olhos azuis que açoitam o quintal,

Cascas de frutas na mente, atemporal.

Se pele em modernidade longe arrepia,

O sorriso de trabalhador atrapalha

Talvez

O ruim do triste de sua mentira.

Momento em ordem que existe

Em sós de correntes, és maluco.

E literatura mancará

Sem entender a prece de eunuco.

Torres que choram fumaça; evolui.

Volto ao início de algum século.

O ferro faz cidade de amores

O carvão incinera destinos ou rumores.

E marchamos sobre os versos, jour.

Esperando gerundismo futuro

Em analise-pomar do passado

Em poesia finalizada, assustada em regalo.

By Camila Passatuto

Minha nossa, vida.

2011-11-20T14:25:00.003-02:00

Vivo para o adeus das mãos quentes

Das crianças redondas, dos dentes

Das moças fáceis, dos vestidos

Das praças em fumaças, dos peixes.

Vivo para o esquecimento global

Dos meus versos, dos seus restos

Dos antigos, dos que não nascem

Dos maus vistos, dos decassílabos.

Vivo para a morte precoce que ronda

De noite com frio, de medo infantil

De poeira em espirro, de ar em suspiro

De rima torta, de segurança em escolta.

Vivo para a literatura da verdade atual

Espero no alto da sacada o carteiro,

Com as verdades capitalistas sem receio,

Descanso ao rasgar a vitalidade da mentira.

E só assim, com liberdade ou não,

Vivo meio poeta

Morro inteiro poesia.

By Camila Passatuto

Academia esquizofrênica das letras

2011-11-01T21:51:00.001-02:00

Estamos xaropes, nesse mundo doente,

Breves ao extremo; nuances permanentes.

Umbigo especial para o império sem métrica,

Luz que emana por Brasília em toda América.

Na academia das letras só esperam por ti,

Imortal qualquer um, das muitas folhas que perdi.

Se rimo é rebeldia e repressão

Que masturbo em frente ao anfitrião.

Estamos apneia, nesse mundo fumante;

De cacos e mentiras, sem poetas nem amantes.

Finalizo a brincadeira com a pergunta infantil

Qual valor da escrita desse pobre escritor bêbado e vadio?

By Camila Passatuto

XV

2011-10-29T21:23:00.001-02:00

A camisa sufoca meu peito

Que nu respeita e espreita

E firme tomba a sobra

Dos ladrões atrasados.

Sol nasce expoente ao sul

E marchamos rumo à paz.

Eles estão sob pescoços...

Rolaram as jacas e os rivais

Nossas mulheres irão parir dor

E filhos de anciões corruptos.

As três bases serão apunhaladas;

Correremos livres - oportunos.

E a água clara que banha mente

Batizará a linhagem de guerreiros

Postos aos pés de suas virgens

Abençoados por licores faceiros.

Amansarei os perdidos, como poeta;

E todo sangue que embebeda

Será sanidade pela terra

E não mais ódio e nunca mais guerra.

By Camila Passatuto

Dezenove e meia geração

2011-10-17T23:30:00.002-02:00

Assumo qualquer esquina,
Buzinas e passagens.

Velhos em sotaque de nós,
Olhares iluminados por telas.

Sementes por falta de páginas...
Os poetas estão marginais rasteiros.

Assumo os entulhos modernos
E penso no caminho falho.

Crianças sem adjetivos
Libertam em vos o futuro
Dos bê-a-bas matinais, amém.

By Camila Passatuto

Milênio de letras

2011-10-16T15:26:00.006-02:00

Tudo está a princípio do fim.

Os versos miúdos morreram,

Tenho cansaço-respeito por ti...

Você pode sentir o eco que faço,

Brisa em tijolos literários.

E não iremos delirar em finitude, amor.

A poesia moderna passou

Apressada como puta em minha cama...

E sobra aqui o gozo esvanecido de poeira.

E tudo em nossa mente está

Em princípio do fim restaurado...

Da sobra de um gozo assustado de gramática por acaso.

By Camila Passatuto

Da boa

2011-09-11T17:22:00.001-03:00

Poesia boa é a que fica no rascunho
Tem sabor e suor
Tem sáliva e frescor
Boa é a poesia ejaculada no punho.

Poesia boa é a que começa sem querer
Sem pudor e mentira
Sem calma e esquiva
Boa é poesia que em ti nunca finda.

Poesia boa é aquela que me tropeça
Machuca o dedão
Sangra de alegria...

Boa mesmo é aquela que te eterniza.

By Camila Passatuto

Existência 2.3 – Chegada ao cais.

2011-07-31T17:25:00.001-03:00

Chego ao dia de hoje com o cansaço de uma vida montanhosa, a trilha são as portas que deixei de perceber; então toque em minhas maçanetas com carinho, desamor.

Chego ao dia de hoje com a respiração falha, com o coração sem potência, com a mente em torre de babel, os olhares sem foco no objeto que navalha-te... Estou cansado, minha menina... Estou cansado dos dias após dias... Embora jovem, o peso dos versos envelheceram-me e me apoio nas bengalas continentais do querer...

Escondo sob os panos íntimos algumas verdades de folhas, adquiri um sorriso amarelado no canto da boca, talvez cigarro ou apenas uma força da tristeza querendo brincar de satisfação.

Ganhei algum poder místico, durante o que não tive... Nada especial para mim, mas aos desesperados um pouco de magia ao tocar em minhas mãos... Salvam-se e me perdem em loucura que mergulho de fobia e morro nos sonhos alheios da covardia do inimigo, eu peço calado que a confusão literária te acoberte, minha alma.

E chego ao dia de hoje, quase não chegando... Fico no passado como prova de contentamento, que um dia fui sorriso e medo pequeno. Chego ao hoje sem boa parte de mim, um terço nas mãos dos santos, um terço no batismo do regalo e o que sobra ficará no que é... Algum dia chego sem nada de mim, talvez o dia mais feliz, ou apenas o meu esquecido fim.

By Camila Passatuto

Outrora amor.

2011-07-26T21:38:00.001-03:00

Desaba entre nós

Certo incesto

O pai passado

O filho futuro.

Vejo-te, menina

Tão exausta

Depois, aos pés,

De ser minha.

Pai futuro,

Canta

Mar

Fino e aguado, amor.

Sentimos a batida.

Um romance

Réptil, demais,

Flamejante.

Filho do passado que sou

Vejo acalantar o desejo,

Olho-te sem motivos

Tento você em luz

Mas

É a outra

Que sempre vejo.

By Camila Passatuto

Bang

2011-07-24T20:55:00.002-03:00

Penso palavras luas
Escrevo palavras trevas.

Sinto pelamores e súplicas
Faço reza ao avesso e vejo.

Reviro os livros antigos,
Releio minhas utopias.

Poeta desde cedo
Agora literato com medo.

Preso ao dever de ser
Compram-me sonhos.

Não mais feliz, hoje
Escravo sem senhores.

Críticos cospem
Doces sabores.

Poema, sua poesia
não rima. (Dizem os porcos)

Calibro sentimentos
Um gole de relento.
...........................
Bang-Bang!
Na cabeça de poeta;
Pronto, poesia liberta.

By Camila Passatuto

A casa de vinhos desabou

2011-07-24T20:34:00.007-03:00

A dor insurge e eleva.

Chega tão cedo ao abismo...

A casa de vinhos desabou;

Loucura patológica.

Nunca te quis na vitrola,

Esse soul, esse jazz...

Preferia solos progressivos

E tua beleza inicial rompendo meus prazeres.

Baby, a dor não limita.

O silêncio não gritou

E foi só mais um gole

Trago que te estragou.

Apagou-se o verde...

A vida prega peças

E seu ato final estreou.

“O jogo te levou”

E durante a solidão de si

Não entendeu
Nem estendeu.

Não levantou.

Amy não chorava,

Mas a música,

Mãe órfã,

Chorou...

By Camila Passatuto

hoje e outros dias

2011-07-05T00:11:00.001-03:00

Hoje me peguei feliz, com planos só para mim.
E essa coisa de liberdade? Talvez seja estar só de quem bem nos quer ou poder correr sem receio de deixar alguém para trás. Talvez eu esteja estrada nessa minha vida, talvez eu esteja passagem... Mas só de ida.
Hoje eu me notei mais forte, mãos ousadas para socar o vento, para acariciar a brisa... Hoje eu nem lembrei que por trás do meu sorriso há tantas feridas e que diante dos olhos turvos há outras vidas.
Hoje eu estava egoísta, escrevendo meus desejos na pele e rindo de quem passasse assustado olhando o desaparecer de um falso artista.
Hoje, tempo que chamo eterno, eu estava vida, vida depois de tanta morte minha...

By Camila Passatuto

Breve história

2011-06-26T23:28:00.000-03:00

Eu saí por aí. Vi muitos homens sem futuro de estrada, vi algumas crianças morrerem por falta de leito no rio de homens brancos.

Eu andei rua deserta com tanta gente na cabeça... de Hitler até o padre da paróquia onde eu me refugiava em todas as folgas de meu pai. Tanta gente na cabeça, mas eu andei leve. Eu pulei armadilhas de inimigos, dancei ao ritmo do escape elegante.

Eu vivi em várias camas, fiquei algum tempo em algumas, onde serviam o café da tolerância que sempre amargava algo em minha boca.

Eu vivi várias heranças, aproveitei dos que me aproveitavam. Gastei em alegria cada centavo.

Eu chorei amor perdido, amei como um cão louco, como um rapaz moço, como um ancião cauteloso; eu amei como todos e como nenhum.

Eu vi partir amigos, eu vi chegar mulheres fáceis que difícil na vida só tinha o sonho da minha conquista.

Eu esperei meus filhos saírem do sangue que derramei, ali... Tão rubro no chão, e me continuarem por esse vasto mundão.

Eu finalizei todas as histórias com esperança, pisei firme os vermes e transei breve com quem mais pudesse.

Eu fui e hoje não cais e hoje não porto.

Eu fluí e hoje sou simples mar morto, sem peixes, sem vida... Sou aonde desemboca seu esgoto.

By Camila Passatuto

Vida Poeta

2011-06-06T00:32:00.001-03:00

Era um feto qualquer

Sem destino

Sem possibilidades

Aos traços

Traçou.

Levantou

Andou primeiro

Do que falou

Feto nulo de futuro.

Passa o tempo

Olhares

Desacreditados

Alma limpa e sonhadora

Sonha aos risos dos incrédulos em ti.

Sobe degrau de atenção

A cada fase

Uma vitória sem querer

Resultado

Das batalhas sangrentas

Vencidas em pleno ardor

Infantil.

Silêncio em grito

Papel geme baixinho

Queria salvar

Pessoas

Vidas sem cores

Poesias e amores.

Escreveu certa vez

Um verso

Que pedia aborto

De sua alma.

Lembrou quando ainda era feto

Pequeno e sem pensamento.

Olhou o verso

Viu-se estragado

Tinta

Formas

Aquilo era poesia?

Quem além lia?

Amassou-se ao papel

Feto por feto

Enrolado num canto de lixo

Ali embolado

Poeta de agora

Venceu o cansaço

Rimou o esperado.

Holofotes aos montes.

Chega de hoje

Chega de ontem.

Quis renovar sua obra

Um tiro

Sem queimar roupa

Varou

O varal das idéias.

E o fim chegou

Não tão tarde

Não tão cedo

Para vida breve

Atemporal de seu tempo.

By Camila Passatuto

Passagem

2011-05-15T23:46:00.007-03:00

Se perguntarem..., eu passei por aqui só por curiosidade, quis saber o que de mais bonito havia no mundo e sem perceber encontrei Poesia. Encantei-me em versar, estudei suas curvas e sálivas; não sei se cheguei a ser poeta.
Mas uma coisa lhe digo, meu amigo, se perguntarem diga que fui feliz por cada letra que contornei... e se alguma vez me viram com lágrimas; essas... com poesia, curei.

By Camila Passatuto

Em dois atos

2011-04-28T23:27:00.001-03:00

Voa, passarinho.

Não se importe,

Já me acostumei a ser só ninho.

Viaja, lua.

O outro extremo te chama.

E fico miséria, sem tua prata queimando minhas escamas.

Corre, ar.

Só não vá muito longe,

Apesar de tudo... Não sei se preciso de ti para pairar...

.......................................................................

Movimento avesso

Dos elementos sem rima.

Caí, gramática.

Pisa, arrogância.

E por aí vão-se morrendo

Asfixiados, enrolados nos reposteiros

Consonantais

Sem nenhum valor literário

Lá... Postergando eternamente:

Poetas sozinhos

E miúdos carinhos.

By Camila Passatuto

Jovem

2011-04-09T01:53:00.000-03:00

Sou um bicho sozinho,

Sou da mata virgem.

Virgem de alguém.

Sou um Y

No meio de tanto X.

Sou um só.

Meu amor é sozinho.

Sente e não alcança,

Ama e não recebe.

Sou um pássaro.

Bato asas

Nas meninas brisas.

Solidão a minha

Que me prende

Aos versos sem redondilha.

......................................................

Bicho esquisito

Extinção ao certo.

Abre-se o bico

Morre-se de deserto.

(By Camila Passatuto)

Sangue Tipo AB

2011-04-06T00:34:00.002-03:00

Voltou a sangrar

Por si só.

Levantamos a voz

Pedimos ajuda

Mas alguém abaixou nosso volume.

Permanecemos os mesmos

Fracos...

E com mais medo,

Por si... só.

E volto a sangrar

Sem medo do medo.

Atormentam cá dentro,

Expulso com o que cheiro.

Repelente

Das dores inexplicáveis.

Sem ser

Ela me abraça, dor arcaica.

E os olhos chamam

Ambulância nega a socorrer

Mas quem cura isso?

Maldade esse silêncio permanecer.

Voltou a sangrar

O que não respira.

Voltei a cheirar

O pólen, conseqüente daquilo que florescia.

Voltou a ser dia

A noite que me adormecia.

Escava

Crava.

Pois,

Voltou a chorar

O ser que ontem sorria.

By Camila Passatuto

Fere Fera

2011-04-04T23:30:00.003-03:00

Movimenta os lábios, navalha-se
E no beijo, apunhala pela frente.
Ao calar é carrasco do próprio cortar.
Sem machado,
Sem escapatória,
Então
Morto pelo próprio punhal,
O desejo...

( By Camila Passatuto e Flávia Braun)

Relato.

2011-03-24T00:15:00.007-03:00

Em C me acomodo num canto pequeno da pequena cama de casal. O dia não foi bom, mas não foi de todo mal. Eu senti febre, eu senti o corpo cair e não pude intervir; eu já não sinto mais nada depois de muito tombo ao tentar subir a escada.

Hoje eu permaneci sem vida por alguns segundos, ninguém percebeu. Melhor assim, velório precipitado é muito ruim.

O corpo queimou, o braço adormeceu e o mundo que sempre parecia tão parado, girou apressado quebrando os espelhos do meu equilíbrio.

Hoje eu me senti só. Sem pessoas e sem um Deus que me falasse que hora, que tempo, que vida me pertencia diante daquele desespero de se tornar etéreo.

Eu não liguei para quem eu tinha que ligar, eu não abracei quem eu tinha que abraçar, eu não falei e não gritei o que tinha que libertar. Eu não tive tempo, hoje tudo estava escasso... Minhas coisas e eu começamos a querer nos travestir de nada, e numa nota de jornal, virar importante relato.

By Camila Passatuto

Pétalas e outras coisas minhas.

2011-03-20T00:12:00.000-03:00

Quando chega sua alma mais perto da minha... é aí que nasce a mais densa poesia. Quando floresce dália em mim, sou jardim... Quando nada acontece, o vazio que me deixa preenche o que faltava, quando se afasta em brisa, não há quem não celebre minha angústia. É, quando é, eu também sou, de alguma forma. E sempre uma errata: Não há explicações para o que nos aproxima e muito menos para o que nos afasta.

By Camila Passatuto

Save 2011

2011-03-16T22:59:00.005-03:00

Entorpecido que não cala

Não fala e não nada.

Modernos,

Retrocederam-se os verbos.

Humanos e suas psiques

Eros e sua Psiquê.

Um caso de amor...

Sempre à espera do errado.

Integraram o que comunica,

Lavaram o dinheiro,

Esqueceram...

Não importa a pobre rima.

E o homem atropela os motores

Piou um ser vivo. Silêncio.

Mas era só

Passarinho.

Entorpecido não vive

Não vê, não.

Não rime.

Deixe isso aos loucos.

Humanóides,

Cópia que copia

A razão

Falsa de uma livre e utópica... Salvação.

By Camila Passatuto

Meu Anjo

2011-03-08T22:04:00.008-03:00

Quero-te no colo por toda eternidade. Meu anjo de cabelos longos e olhos pequenos. Quero-te nos sonhos de toda madrugada, meu anjo do outro lado do rio, do outro lado do rio. Quero curar suas dores, ver seus passos firmes, mesmo em direção oposta a esse meu coração, quero-te firme. Vem, quero dar o bálsamo que aprendi a fazer quando ainda era sua raiz. Meu anjo, toma minhas asas... mesmo que eu não possa mais voar...toma, eu fico aqui no chão, amando seu voo, só mais uma vez.

By Camila Passatuto

Inapetência Nervosa

2011-03-02T23:18:00.003-03:00

Fraco dos olhos,

A pele vai sobrando.

Carne, só no prato...

Não mastiga vida.

Fraco dos ossos,

O sorriso vai sumindo.

Tosse, escape das ânsias.

Não há mais estima.

A garoa da velha cidade

Guarda sua chuva

Na alma...

Egoísta que é não divide; dor.

Os carros dançam em linha reta...

Alguém para observar sua queda?

Fraco dos pedidos

Perdeu-se ao pedir ajuda...

E a vida vai...

Vai caminhando devagar

Para longe do corpo

Corpo meio assim... Sem jeito...

Meio assim

Sem dono...

By Camila Passatuto

Sobre o que a alma soube quando sob tudo estava.

2011-02-24T22:39:00.004-03:00

Sim, eu amo escrever. Sim, eu amo sentir medo e superar. Sim, eu sei que a vitória chega quando a paz reina na alma. Sim, o futuro começou lá no passado. Sim, eu não falo mais: não. Sim... eu acho que mais uma vez eu entendi um pouquinho sobre ser feliz.

by Camila Passatuto

distorção emblemática

2011-02-12T21:28:00.006-02:00

Toda mente precisa de som dissonante
que faça pensar
que faça reagir um dom.
E o rei se associa a diamantes
associação em quem
associação além
Criticantes passivos, olhe o que sou...
olha onde estou
olha onde vou
e vou além a quem.
sou eu que faço isso girar
sou eu o escândalo a te agravar
sou eu que estou por aí
sou eu o dono dos 'psiu'
sou eu que dou o tom
que sou o som
sou eu, sou eu.
sou eu que faço poesia.
atiro na rima
material para suas críticas.
sou eu que bagunço o cabelo
não uso espelho. sou eu
as roupas, as falas...
sou eu que movimento as madrugadas.
Olha aí, sou eu o dono da calçada.
cerveja quente derramada
e na alma a vontade de espalhar o que salva.
sou eu que ando pela rua
que faço as cores
que sinto as dores de todos os jovens.
sou eu que os ollho... nos olhos
e vejo o brilho de um maior propósito.
sou eu a realidade de suas estatísticas, covardes.
Xamã das camas
peixe sem escamas
urbano, caipira
da Paraíba ou de Brasília.
Sou eu o bicho solto
sem rede, sem gaiola.
sou eu a juventude, meu velho,
que já não toca em vitrola.
Vem; explica um pouco
mais desses prazeres
um pouco
mais desse poder
Vem, descobre em nós
a realidade dessa época.
Porque eu sou etéreo,
solo de algum instrumento.
existo no momento
sonoro
quando passa sou memória,
no silêncio.
Porque eu sou o agora
o índice do que virá.
eu sou milênios escavados
Sou poeta eslavo
pequeno
livre
ex-cravo.
Por quê?
sou voz
bateria
guitarra
e baixo.

(by Camila Passatuto)

Vida...

2011-02-06T17:59:00.005-02:00

Chego ao monte
Sou rei
Vejo seus desertos
Daqui..

Quem segue
Meus versos
Não vê
A tristeza residir.

Chego ao mar
Sou Poseidon.
tridente na mão
Inferno-me de ti.

Quem se procura
em meus passos
Na estrada
Nada, pois nado.

Chego em mim
Sou velho
deito
findo e fim.

Quem me quer;
Esperança,
essa sim
rima, vive e não cansa.

Não cansa
como esse
poeta
que morre
vira matéria em livro didático
e no túmulo
escreve
como quem
repele
a força
poeta
que
o faz
coisa
eterna.

(by Camila Passatuto)

Cidadão. Pe(r)dido.

2011-01-27T17:25:00.004-02:00

devolva as voltas, os caminhos e giros.. devolva as revoltas, os moinhos, os gritos... devolva as escoltas, os olhares, as nossas manobras... devolva as notas, as guitarras, os ritmos... devolva sem forma concreta, sem massa, sem respingos... Resolva os choros, as máculas em mim, os sentimentos sozinhos...Volta!

(by Camila Passatuto)

Sobre Morrer.

2010-12-21T21:23:00.005-02:00

A morte não dói. O que dói é o que a antecede.

Meu amigo, morrer não faz mal. E não chore quando se lembrar dos dias chinelos que levamos.

Morrer é verbo breve. Dura apenas alguns segundos.

Não chore minha ida. Chore a vida que levei, isso sim. Chore meus falsos sorrisos que tinham o objetivo de salvação.

A morte é dama suprema, nos liberta e é caminho de grandes oportunidades.

Morrer não é escuro.

Olhe para mim; sou alvo e desperto, depois de tudo.

Não lamente a perda. Lastime minhas dores sobre essa terra, isso sim.

Meu amigo, ir embora é ação. Não me imagine inerte no caixão.
Hoje eu sou vai e vem, sou vento, sou bater de asas. Não sou mais um corpo cansado e moreno esperando socorro.

A morte é amiga. Chega de leve, nos oferece um sorriso, elogia nossa roupa e quando notamos... Ela já entrou sem pedir, sempre nos arrancando o riso, não é?

Meu amigo, não fale de tanta falta... Hoje estou bem mais recheado do que antes. Daqui eu posso tê-los aos montes, aos lagos, aos olhos, aos sonhos que sempre sonhei.

Morrer não é cheiro de crisântemos e madeira boa. Rosto molhado ou roupas negras.

Morrer é instante. Depois, só vida.

Meu amigo... Entenda que quando abre a janela e sente a brisa, lá estou para mais um bom dia. Quando chega tarde e perde as chaves, lá estou... Eu rindo de seus alardes.

Morrer não é se ausentar. É estar em toda parte, esparramado do jeito que dá.

Morrer não é fim de arco-íris, é o pote de ouro enriquecendo a alma de quem bem quis.

Meu amigo, não se pergunte o que será de nossas vidas. Eu cá e você aí...
Eu aí e você cá... Talvez seja assim.

Cante nossa poesia por aí, porque morrer não é parar.

Para ti deixei meus versos e cabe a você, meu anjo terrestre, os gritar...

By Camila Passatuto

Clepsidra

2010-12-15T15:59:00.002-02:00

O tic tac do relógio avisa,

Eu viso terminar algum artigo.

Tudo breve para olhos secos.

Gostava de umidade quando criança.

A folha branca pedindo tinta

E o tic tac do relógio avisa.

Estamos escrevendo

Perdemos o tempo dos verdadeiros...

E os segundos

Sempre em primeiro plano para os modernos.

E o ritmo da máquina de dedilhar

Lento, lento... Lento demais.

Alguém chega e cobra o final

Mas digam a eles: Escrevemos para começar.

E o tic tac da vida lá fora

Afoga, poeta...Afoga.

By Camila Passatuto

Manque Quelque Chose

2010-12-14T23:29:00.000-02:00

Hoje não existe a esperança aqui.

Foi a última a me dizer adeus, foi.

Necessidade de mais alguém, não.

Deixe ir o que for para me agradar.

A regra corre assim, em dias ruins.

Não é a saudade que assola, não é.

Pisaram muito forte aqui, não dói.

O problema é que desaprendi a sentir.

Hoje não existe aquilo que um dia sorri.

Apenas quatro garrafas verdes, vazias...

Foi a última que deixei no pior dia, sim.

Não há gosto nem cheiro aqui. Suspeitos.

E corre de melancolia um licor na menina.

Os versos ficam mais largos quando penetro;

Penetro sentimentos com ou sem uniforme.

Lembro que hoje esperança não mais em mim.

E é mais um poema caduco de felicidade.

Caduco de meu penar eunuco

Triste de algo que vai e me amola,

É poema para não se ler na sua volta...

By Camila Passatuto

Das contas não havidas

2010-12-11T23:29:00.003-02:00

Reparei nas pernas torneadas, no sorriso amplo, nos cabelos longos...
Ela reparou no olhar, em puro descaso com o pudor, observou minha face enrubescendo após mais um gole quente de uma bebida qualquer.

Eu não quis mais olhar, ela queria mais olhares.

Acompanhou-me com seus passos curtos até a porta do bar, laçou o cós da minha calça com os frágeis dedos.

Voltei meu corpo para aquele corpo pequeno, moreno, quente de algo que também me queimava.

Não havia som ambiente.

Apenas minha respiração... Sempre cansada.

Seu olhar brilhava, observando-me como quem venera algo grandioso.

Tudo ali era jogoso demais. Eu precisava ecoar externamente um ato que meu desejo lançava cá dentro e ela apenas precisava ficar na ponta dos pés para alcançar meus lábios...

Não havia som latente.

Só o passear de línguas, o cruzar de mãos, o magnetismo do meu com o dela.

Reparei nas pernas torneadas abraçando as minhas, no sorriso amplo censurando minhas mordidas, nos longos cabelos jogados sobre meu corpo.

Ela reparou meu tórax enrubescido por suas unhas... O relógio marcando dez horas.

Eu não quis saber quantos anos. Eu esqueceria o endereço; o nome eu guardaria para alguma poesia.

Ela abriu um uísque fuleiro. Eu enchi o copo para sanar o que do corpo esvaziou na noite passada.

E ali não havia nenhum suposto até mais.

Só restaria em mim um simples e breve conto, das contas não havidas, que passei com aquela fêmeamenina.

By Camila Passatuto

Canto Virgem, Ewá.

2010-12-06T22:56:00.004-02:00

Ewá, Ewá, Ewá,

Mostre aos olhos o que longe há

Para além da pedreira

Para além da virgem mata

Para onde o vento forte levar.

Quebra onda, Beira-mar

É mais para lá do além

Da lama da Nanã

Do dendê de Iansã.

Ewá, revele ao poeta

A mansidão de criar

A fertilidade de renascer

Mostre, mãe, o amor florescer.

Não vejo algo...

Nas águas claras,

Nas ervas amargas,

Rainha do oráculo.

Ewá, minha mãe,

Mostre o que os olhos

Não mais podem

Mesmo se alma morrer.

Ao fim de tudo ver,

Leve-me, minha mãe,

Ao rei das palhas,

Para descanso de tanta visão.

Ao novo tudo parecer,

Leve-me, Ewá,

Ao rei Oxumare

Para eu lá das cores, novamente tudo ver...

By Camila Passatuto

Na caixinha de sapato.

2010-11-19T01:08:00.003-02:00

Hoje acordei alguém

Não importa quem

Eu sei que olho abriu.

Saiu daqui, da alma,

Foi no grito que rugiu.

Libertei alguém

Talvez eu, você... Ninguém.

Uma fêmea no canto

Disse, sem medo,

Que no meu peito

Havia padrões fuleiros.

Hoje eu acordei

Não me preocupei

Liberdade é isso

Eu não resmunguei. (ei ei ei)

Estamos sós

É madrugada

Não há dinheiro

Nem os tais padrões mandingueiros.

Voa quitanda

Sabores poluídos

Lambe

Pode-se entulho.

Rompe que é

Não mais, é.

Largue-me

Solte-a.

Hoje reviro alguém

Que não (re) passou.

Juventude nova (nossa),

Liberdade aprende.

E finda poesia,

Interpreta como leve.

E hoje acordei mais urbano,

Mais fuleiro... mais alegre!

By Camila Passatuto

Conversa Sem Beira.

2010-11-07T23:22:00.006-02:00

Com o passar dos anos, que não foram tantos, o universo moldou essa mente que aqui dedilha palavras que talvez não possam ser tão importantes quanto qualquer outra coisa.

Venho para murmurar que aprendi.

Aprendi comigo, com os outros, com o nada... Com o desaprender.

Tornei-me também. Mudei-me, mudaram-me e se mudaram de mim.

Com o passar de pesares, que não foram poucos, o universo chorou e sorriu comigo. Foi meu único e confiável, escudeiro e implacável amigo.

Ontem eu não sabia, hoje sei e disso mais dúvidas... Sei menos.

No passado a alma não era tão exilada e de hoje para o amanhã será mais alva.

Aprendi.

Os inimigos são os melhores para te crescer, para te vencer... As guerras nos tornam e contornam, cria e destrói trincheiras; no final o que era seu, mesmo em posse do imperialismo inimigo, sempre será seu... Se assim quiser.

Aprendi que somos todos bárbaros.

Sou feito de barbaridades; pequenos e médios desastres.

Aprendi que sorrir salva, lava e desmorona barreiras.

Foi com o passar de gente que eu descobri que todos passam para ir e para voltar. Vai e volta, tão depressa, tão devagar que quando o tempo vai ver... Goza. Desfruta da oportunidade de ser passageiro, oh, Tempo!

Hoje eu vejo pessoas se mesquinhando, já me mesquinhei um dia, hoje não mais. Prefiro aqui no meu canto, sem quase nada, contudo... Sem nada de penar depois.

Aprendi a não ter medo. Mesmo com muito receio, aprendi. Mesmo sofrendo, não sofri.

Aprendi que odiar é tão difícil. Gostar é tão amável. Aprendi que amar é sagrado.

Para o Amor um altar separado. Longe de tudo que por mim for profanado.

Com o passar dos anos, não tenho certeza se serão tantos, terei que aprender sem querer, caso for necessário. Terei que engolir saliva quente e escrever o que aqui na alma me repreende, ou não, ou talvez... Só sei que terei.

Talvez eu tenha que ensinar, mas que isso nunca seja necessário. Quero viver solto, preso, filho ou estrangeiro. Eu quero.

Caso eu tenha que ensinar, mesmo que seja um só conselho, aqui eu o deixo: Debaixo da cama que conforta seu mais belo sonho, há um sonho melhor, enfie sua cabeça no escuro e o viva, pobre mortal, entenda... Aprenda

By Camila Passatuto

Ode à Ode

2010-11-05T21:49:00.004-02:00

Diga-me

Quais são minhas verdades

Não conheço uma, diga.

Verdade exterior existe.

A que mora em mim,

Duvido.

Choro só

Acho que não

Deve ser mais dó.

Necessidade

Palavra grande

Qual verdade a sua?

Diga, menina linda,

Será minha mentira?

Pura, serena, cativa.

Algum trocado

Esmolo garotos

Nada: é sua verdade.

Fico em dúvida

Não me sei

Quem me sabe?

Hoje sem trabalho

Amanhã em retalho

Depois me despacho.

Qual a verdade

Do mundo?

É a economia.

A verdade

Do povo

Deve ser esquizofrenia

A mentira

Do poeta

É sua ladainha.

Da musa

As pernas...

Essas verdades são minhas.

Diga-me

A real tristeza

A falsa nobreza

Calo-te

Sem moedas

E sem verdades...

Não te sei

Não me sabe

Acho que sou mentira

E tu és, supostamente,

Minha verdade.

By Camila Passatuto

Existência 2.2

2010-10-31T01:34:00.002-02:00

Sou mulher

Feita de outras tantas por aí

Altas, baixas, brancas, calmas

Todas que passam e se deixam em mim.

Sou homem

Feito de tudo quanto eu posso ser feito

De aço, cobre, pedreira e mata virgem

Tudo que me deixa robusto e forte.

Sou a idade avançada

Sou a juventude que anda por aí tão cansada.

Sou mistério de senha

Sou o relógio de bolso que te demora.

Sou canto de sereia

E colares jogados ao pé da cama

Sou pecado

Sou fé que de noite a criança clama.

Sou fim de verso

Sou o silêncio após

Sou mulher, homem, bicho do mato

Deixo de ser quando não quero e sempre sou.

Sou mais quando acabo

E deixo um bater escasso

Um sorriso de lado

Sou quando me findo em seus lábios.

Sou pequena

Sou esbelto e grandioso

Sou macho sou fêmea

Sou poesia, sou poema.

By Camila Passatuto

Contém urânio*

2010-10-23T01:26:00.002-02:00

Rezou mais uma prece.

Mais fé, mais súplica.

Quer o bem

E para isso tem que sofrer.

Destruição em massas

Modelando o típico

O ridículo de sempre.

Mais fé, mais estridente.

Decide um ou outro futuro

Que não seja o seu

Não faz arte, não faz nada

Tem fé, tem coragem e não é.

Lá fora, lutam por poder

Cá dentro, ele luta

Por poder ser menos

Por querer ter mais.

Que fé? Que paz?

Permaneceu virgem de atos

Na catedral de mármore podre

Não luta por amor, por nada.

Releu relatos, não entendeu.

Pilatos, Jesus

E um cristo inventado.

Quem é? Quem eleger?

Ao sangue um dia jorrado.

Bebeu um gole de piedade

Véu sobre a consciência

Urna de prazeres em dormência.

Rezou mais uma prece.

Com dores dispares

Alívio não terá, sabe bem.

Mas insiste e me bate.

Grita em voz humilhada.

- Poeta, filho da puta,

Livre seus versos

Da escolha absurda.

Implorou como jovem no cio

Não sei se depois rezou...

Leu dossiês, reviu a matriz.

Era dia de eleger um nobre pingüim.

By Camila Passatuto

Solidão em Sete Atos

2010-10-08T00:49:00.004-03:00

Não falo de solidão... Porque dela, assim em tal ato, tiro a essência do existir.

É o que faço com a musa, com os temas e esquemas sutis que rondam minh’alma.

Poeta é sugador de existência.

Doa o que dói... Às vezes uma paz a mais.

Solidão que tão minha se tornou.

Hoje na varanda nem os fantasmas acompanham minha inanição poética.

O vento que não corre, faz pairar mais solidão em meus poros, o calor de estar só me envolve. Não reclamo, não lamento...

Eu sinto a paz que desenvolve meu eterno crescer de rebento.

Não sinto falta do que é ausente.

Solidão não é isso, solidão ainda deve ser definida poeticamente.

Se já se fez em algum tempo, pois bem, renovo definição, tão alegremente que irão morder os tornozelos e salpicar palavrinhas... Essa aí não é mulher sozinha.

Cai tristeza por onde caiu.

Cadê o pai, a mãe, os irmãos e irmãs?

Cadê a infância de pé sujo, de lenha e fogueira... Cadê o meu passado que não deve nem cobra...

Só de lembranças, de família

Do que fui quando criança.

Nego as dores e sou homens das mulheres e delas são as flores.

Cadê o colo de meu avô, seu chapéu, seu baralho... Nosso eterno corsário... Cadê?

Estou só de passado.

Solidão enterra minhas mágoas.

Das traições, dos amigos que nunca provei,

Do andar sem andares ao meu lado,

Dos sorrir sem outras alegrias, tudo um grande vão descompassado.

Solitário, seguro de sua existência... Segue feliz

Sabe o que não pertence

Sabe-se tão

Sabe-se só.

Estou só com o poema mais lindo que já fiz

Ele une almas

A minha com a sua

Ele une traumas.

Estou só com as músicas que ouvíamos.

Elas unem nossas melodias sussurradas durante o dia.

O meu grave e seu agudo.

Estou só, estou mudo...

Você colada n’alma,

Só assim enfrento o mundo.

Meus fantasmas esqueceram

De deixar um lembrete.

Que quando eu envelhecesse

Sairiam para bailar

Talvez comemorar meu encerramento,

Talvez por desacato ao meu viver.

Meus fantasmas esqueceram

Que não é tão feliz aquele

Que está só

Quando vai morrer.

By Camila Passatuto

Prece Poética

2010-10-02T03:38:00.002-03:00

Deus, explica essa desavença de razão.

Como pode alguém ser tão triste e feliz ao mesmo tempo?

Deus, explica essa minha falta de emoção.

Para outros jardins não tenho mudas suficientes a florescer.

Meu Deus...

Alavanca em mim o discernir eterno do amor

A força que me faz calar diante de tanto esplendor.

Deus, meu camarada, diz a ela que não pode fazer invernada

Em sonhos que tão quentes quanto os meus, nada ascende...

Vivo em pecado com a verdade; toda sagrada vez que calo.

Calo em mim apenas palavras, meu camarada, grito a alma.

Deus das regras sem condutas,

Exige de mim o conter,

A fuga voraz. Onde, dela posso me esconder?

Diz a ela que não dá mais

Tive sonhos tempos atrás

Eu corria e impedia...

Hoje vivo a angústia que provia.

Deus, as madrugadas são santas nuas

Envolvem qualquer perdido

Como eu que vago em pensamento pelas ruas

Livrai-me das rosas sem pétalas

Dos vinhos que invadem em mim outro ser.

Deus, explica para mim

Qual o sentido de tudo nunca ter fim

Vivo como homem eterno

Esperando o que é ação em meu caderno.

Deus, diz a ela que na cidade as pessoas não existem

Que estou só entre os muitos sozinhos, cegos e mendigos...

Que arranjo um trocado com os poemas que faço, refaço.

Diz a ela que sobrevivo rindo dos pássaros da praça

Que mesmo com asas

Não conseguem se libertar de suas próprias almas.

Diz a ela que sou triste

Que sou pedinte

Que sou ouvinte dos homens que não tem o que falar.

Deus, onde está sua presença a não ser em todo lugar?

Então, diz a ela que sou teu

Diz que quando sentir saudade

É para pulmonar.

Porque tu és ar

Diz a ela que estou em ti

Que quando ela quiser ter a mim é só respirar.

By Camila Passatuto

Na conta

2010-09-28T22:41:00.000-03:00

Eu deveria ter descoberto nosso futuro nas praças.
E mais versos compostos de nossas travessuras, sim.
Dias e noites com mais linhas tênues dos corpos, da gente.
Eu deveria ter sido o jornal daquela manhã, eu deveria...

No sofá, tomou alguma decisão sem consultar, ali está.
Falou que eu poderia não ter tais destinos, outros abrigos.
Eu é que deveria não assumir e sumir; negou a renuncia.
Eu deveria ter gravado seus solos imaginários, hoje só...

As raivas sem motivos, eu deveria ter dado alguns...
Para os beijos esquisitos, deveria ter invento mais um.
O abraço que anula todo o resto; o meu gosto repleto...
Eu deveria ter colado nossos laços em pacotes maiores.

Eu deveria ter logado nossa senha e queimado os papéis.
Eu deveria ter cuidado melhor de seus sonhos, meus também.
Eu deveria ter bebido mais de ti, ter sido o pra sempre Romeu.
Eu deveria ter sido mais épico, mais romântico... mais Orfeu.

By Camila Passatuto

Ideia

2010-09-12T02:48:00.000-03:00

Um dia, quando andava pela rua, percebi uma ideia batendo na porta que eu nunca abria. Como o dia estava frio demais para qualquer coisa ficar do lado de fora... Deixei entrar.
Cheia de si, instalou-se em mim. Gritou como fêmea raivosa e exigiu em claro som algo que não pude negar. Ela recitou um pedido que segue abaixo:

Ora, minha menina,
O tempo atrasa
Quando não percebemos,
Quando não fazemos nada.
Corre para seu papel,
O principal.
E tome posse da pena
Do tinteiro...
Faça de mim, algo
Que não salve só sua alma,
Mas o mundo inteiro.

Após essas palavras, tornei-me o que sou.
Alma vaga e mente liberta.
Alguns até dizem:
Essa é poeta.

By Camila Passatuto

Espere, poeta...

2010-09-08T23:00:00.004-03:00

Passei o dia todo com uma dor crônica. O tórax, que antes, tão inútil para as minhas atenções, hoje foi ator principal em todas as cenas. Ele dói, contorce minha face, escorre minhas lágrimas, dificulta minha respiração, endurece meu sorriso e faz uma tristeza pairar no contexto que abraça essa pobre criatura que em busca de acalanto se reportou às letras, aos garranchos azuis, às folhas tortas e mortas...
Dias assim, de dor intensa, costumam ser produtivos para almas que se deliciam no desabor da culminância de vida. Dias assim transcendem.
Para completar minha mórbida vontade de criar, o cinza do céu ficou mais baixo, pude visualizar todos os fantasmas redentores, mais conhecidos como anjos. Esses não entenderam a face rancorosa que eu, sem a arte a encenação, atuava serenamente.
Em algum momento vibrei fraquinho o som que explica: “eu sinto dor, meus anjos, eu sinto a dor que destrói sorrisos.”
Após apreciarem a melodia suave, entreolharam-se, doaram risadas e foram embora, deixando apenas mais dor em meu peito. Anjos são isso. Deveria ter compreendido que eles nos salvam apenas com esperanças, só que hoje eu decidi não esperar por nada.
Mover não seria a solução, remover muito menos... Passei o dia na inquietude que assombra qualquer enfermo.
Quis escrever poesia, mas logo lembrei que não podia... Isso só iria piorar a dor que se por hora era física depois dos versos seria dor de alquimia...
Não pude abusar da musa, estava precisando era de seus abusos em carinhos e cura em toques... Não quis mais escrever poesia, e isso não soou como regalia... Poeta quer verso que finda toda e qualquer dor, poeta quer viver verso para versar vivendo... Só que hoje fui mais além, neguei o que clamava aqui por dentro... Queria criar, mas não era verso que estava por nascer.
Percorri todos os cômodos da casa, cada um com suas lembranças em minhas paredes, eles se viram em mim, tatuados com meus sentimentos... Essa era a casa que me criou; esse o esconderijo que de tempos em tempos me injuriou.
Poderia criar um conto contando o que fui aqui, o que deixei de ser e o que eu quisesse contar, inventar mais sonhos e finalizar com esperança, só que lembrei que hoje eu não estava esperando mais nada... Resolvi deitar.
Meu cobertor, se ele pudesse dizer o quanto de amor por debaixo dele eu derramei... O quanto de felicidade eu trouxe para cá, nessa cabana que desde criança me abriga o sono. Viu-me crescer, sonhar, chorar, desejar e amar. Eu poderia escrever um livro com tudo o que ele viveu comigo, mas as lembranças machucam quando nelas está o passado de quem deveria ser presente e futuro.
Decidi descansar.
A dor sempre mais intensa com a calma do passar de cada segundo.
Respiração fraca, a glote quase fechada... Não reparei no que estava acontecendo, pois sonhava em relento, imaginava o meu amor aqui do lado, acariciando, confortando-me com um afago... Seus dedos virando meus cabelos e seus lábios na ponta de meu ouvido dizendo: “Cuidado, mas calma, estou aqui”. E meu sorriso nascendo esperançoso, cheio de vida, cheio do amor mais gostoso...
Respiração nula.
Glote totalmente fechada.
E não havia sorriso nem esperança, não havia musa ao lado de minha cama, porque hoje eu resolvi, por capricho de vida, ou de morte, não esperar por mais nada.

By Camila Passatuto

Desculpas de Poeta

2010-09-05T20:30:00.003-03:00

Perdão ao leitor que leu e não gostou.

Não gostou de entender, compreende.

Não deleitou a possibilidade de criar.

Gritou: Ora! É tu, nobre, o autor...

Perdão ao mau entendedor de versos.

Que passou a profanar minh’alma,

Por não mais escapar das armadilhas.

Armadilhas obstinadas ao entender.

Perdão ao sonhador que se viu preso.

Preso em proposta de liberdade, livre.

Inquinado pelos sons do poema.

Sonhou ateu, sonhou plebeu...

Perdão às musas que não inspiraram.

Passaram cegas por meus olhos, assim.

Alvas demais, puras de vontade, pobres.

Sem cortes, sem versos. Ninfas egípcias.

Perdão aos sentimentos ocultos, sóbrios.

Que apenas em entrelinhas vivem, rainhas.

Comeram acentuadas dispersões do leitor,

Culpa do poeta que claro som não versa.

Perdão ao universo incorreto que consome.

Consome tudo que mistifico em almas...

Crio outros lugares, outros perdões,

Outros fins, como esse que se compõe.

By Camila Passatuto

Ao corpo.

2010-09-04T22:21:00.003-03:00

Você está cansado, velho amigo.
Não respira satisfeito,
Não sorri,
Não desfalece no leito.

Todas as noites são claras
Em claro tormento.
A mente caiu.
O Espírito nem sempre eleva.

Você faz força para sorrir,
Você luta por esperança,
Você me pertence,
Corpo doente que balança.

Move o telégrafo dos prazeres
E nenhuma palavra de volta...
Você está cansado, velho amigo.
Tantos anos se decepcionando, cuidado.

As cenas que representam fortalezas.
Harmonia farsante,
Angustia desde a placenta, eu caí.
O Espírito nem sempre representa.

E você não pode mais caminhar.
As pernas tremem.
As mãos gelam, não sentem.
O peito dói, corpo balança.

Os dias que seriam de recuperação
Tornaram-se imersão.
Tempo vasto perdido.
Entre o clamar... O suplício.

Você pede ajuda, velho amigo.
Mas ocupados demais
Mas desajeitados demais.
Ninguém tem tempo, há volta...

Mais noites em claro penar.
Busca de algo.
Perdido entre almas,
Almas perdidas que não se acham.

E você chora, velho amigo.
Sou de ti inquilino.
Sou alma, tu me desde abrigo
E choro contigo; sofro a cada gemido.

E implora abrigo
E foge
E afasta
E se torna mais frio, esquisito.
.............................................................
N’alguma noite por vir
Na tristeza irá surgir
O desejo realizado
O corpo da alma libertado.

By Camila Passatuto

Fracasso Moderno.

2010-09-02T22:31:00.002-03:00

Permaneço imparcial,

Mas o que são parcelas?

O cartão venceu

Nas contas exatas.

O telefone toca,

Mais uma

Cobrança.

Exigência nossa.

Permaneço imparcial.

Os passos longos.

O corpo se movendo,

Cálido.

No chão mais um menino.

Permaneço espacial, olho.

Moedas, moelas... Tanto faz.

Ofereço de carinho breve.

Voltei para casa.

Juntei alguma riqueza,

Paguei as parcelas.

Mas falta o amor em minha mesa.

Acordo atordoado

Atrasei, acordei.

O mundo cinza

Exige polidez.

Hora do trabalho

Do que vale meu centavo?

Permaneço mais escravo.

Moedas, moelas... Escasso.

No chão mais um menino

Permaneço mais cansado

Ofereço de carinho breve

A rotina de vassalo.

Em casa o banho quente,

Masturbação não contente.

As contas, ponta de lápis,

Dias sem te ver, fico exigente.

O cartão venceu

Nas contas exatas.

No natal mando outro

Vai ler quando durmo nas escadas.

Da sacada de princesa

O ouro de mendigo

A realidade desse pobre

É cada verso que aqui digo.

Sem dinheiro, sem sonhos.

A fortuna é rasa,

Forma limites...

Expulsou-me de casa.

Permaneço louco vadio,

Na porta de algum banco,

Deitado em tímido canto.

Quando passa, peço um mango.

Olha sem jeito, reconhece tal sujeito.

Os lábios são os mesmos, desejos.

Moeda é o que joga no chão, agradeço.

Oferece de valor breve o que um dia não tinha preço.

By Camila Passatuto

Insônia Travestida

2010-08-31T02:23:00.003-03:00

E tudo sente sua falta.
Até o sono que foge,
Até o espelho, engole.
Insatisfeito, releio...

A obra que faço,
No meio,
Pernas.
Esqueço.

Não há o descanso,
Olhar não morre.
Noite intensa.
Dormir não pode.

Configuro paixões,
Dores e noites.
Combino tempos,
Eternos e discretos.

E tudo sente sua falta.
Até a conta que vencer,
Até as unhas por fazer.
Mel escorre lágrima.

No trabalho tudo certo,
Na ilusão eu peco.
Não permito o sono,
Culpa do teu abandono.

Hoje jogado na rua,
Lamentado, escorado.
Escrevo para mim.
Sempre foi assim...

E tudo sente sua falta.
Mas é desculpa de poeta...
Para não dizer a verdade.
Que só minh'alma chora essa louca saudade.

By Camila Passatuto

Ele/Ela

2010-08-27T01:56:00.007-03:00

"Meu bem, o meu lugar é onde você quer que ele seja,
Não quero o que a cabeça pensa, eu quero o que a alma deseja."
Belchior

Caminhou tão depressa que fez do caminho longo algo banal para o relógio. Estava na hora, não sabia ao certo que hora era aquela que por entre mistérios revelados escondia sua importância. Não sabia de nada, dos motivos que o moviam, das trapaças que com delicadeza sem sentir tropeçava. Que sem sentir... Amarrava.

Era um dia qualquer, com um compromisso qualquer. Abriu a porta de madeira que rangia feito uma fêmea mal devorada, sentou no sofá pouco confortável e tratou de banhar o ambiente com seu despretensioso olhar. Nada viu. Nada que o levasse ao delírio da transcendência infantil de tempos atrás.

Chega à sala quem um dia foi imã. Saia justa, uma camisa social quadriculada e os pés abraçados por um par de pares distintos de meia.

Ele a fitou discretamente, olhou como quem reprovasse aquela beleza molambenta, aquele cabelo longo e negro, aquela atmosfera de inocência ninfomaníaca em que ela sempre o envolvia. Ele, em um suspiro sem carisma, esnobou aquela breve criatura, tão breve que vivia em alta freqüência em seus pensamentos, que passava o dia todo pulando nas lembranças.

Ela carinhosamente despercebeu o esforço que ele fazia para manter no chão todos os sentimentos sórdidos, hoje chamados assim, tempos antes eram sonhos.

Ele percebeu que as horas eram desiguais para ambos.

Para ele aquele momento era o único segundo após o fim. Fim de anos, fim de intermináveis meses, fim de dias sem ela. O fim dos sonhos. Do sonho de ser dois, um, tudo, nada...

Para ela aquele momento era mais um segundo que pedia outros segundos, esse tempo que ainda falta. Tempo de espera, tempo de apostas infundadas, impensadas...

Dos desejos mal ditos, eram-se.

Ela nada tinha para falar. E ele pensava que ia escutar...uma palavra qualquer, um aviso implicante, um estilo de rompimento verbalizado e oficial.

Ela nada tinha em palavras.

Ele desejava.

Ela era seu imã, não importava a situação. Não importava o que se tornavam a cada tristeza ou esquecimento.

No ato mais solitário ele rompeu o silêncio. Rugiu o ambiente quando levantou do sofá. Ela estremeceu, pois tudo estaria prestes a acontecer. Tudo, Tudo que nem imaginava o quê.

Ele sabia que não agüentaria mais uma de suas meninices, as provocações e acusações sem nexos e arreios.

Resolveu tomar a atitude. Certas atitudes queimam. Mas estava disposto a incendiar, e quem ou o quê fosse frágil, iria virar cinza, cinza.

Ela estava disposta a gelar. O estomago já soprava os ventos nórdicos.

Ela, apenas, queria uma brisa que não ferisse a paisagem intocada do passado que, sem ele saber, ela o guardara intacto in memorian e no corpo e no quarto e na cama e nos versos que para ela eram dedicados e recitados por seus lábios toda noite, toda saudade, toda insanidade.

O ambiente daquele apartamento era de uma urbanização alarmante. Dois transeuntes prontos para se atropelarem. Uma placa de trânsito, roubada pelos dois nos tempos de amoras enlatadas, exposta um tanto torta na parede de textura um tanto grunge, é que assistia aquele quase engarrafamento de nada, de tudo.

Ele com a mão direita no bolso e a esquerda coçando a barba, parecia o mais centrado dos dois. Ela com a perna direita em cima do sofá, o corpo inclinado para ele de modo tímido e quase invisível, as mãos soltas, os seios firmes e algo mais a fazia ter um caráter despojado e dominador.

Mas qual dos dois iria ceder aos centímetros?

O medo de ambos de se machucarem. O medo do: não alheio, isso era contrastante, junto com a certeza da necessidade das infantis almas postas mais um vez em caminho comum.

Ela esperava o momento certo dele.

Ele esperava a certeza dela.

Eternamente o medo.

Eternamente aquele instante que não sabiam de nada, dos motivos que os moviam até aquilo, das trapaças do destino que com delicadeza sem sentir tropeçavam.

Que sem sentir se amarravam...

Qual dos dois?

Mas qual dos dois iria ceder aos centímetros?

Ele queria sonho, fechou os olhos.

Ela queria sonho, percebeu a recíproca antecipada daquele cara, que sempre antecipava, ejaculava nas preliminares, adivinhava suas dores e desejos, chegava em primeiro lugar em sua alma, até mesmo quando atrasava.

Eles queriam sonhar.

Eles queriam terminar aquele ato indeciso de desconhecidos... na cama, no café da manhã, na caricia após um murmuro, no torcer de nariz, nas brigas, no altar, nos filhos, nos problemas, no amor, nos problemas, em mais amor, na velhice, no cansaço, no orgulho, na felicidade, nas brigas, nos gozos, nos acidentes, nas sortes, na vida, na doação de suas mortes...

Mas ela esperava o momento certo dele.

E ele esperava a certeza dela...

By Camila Passatuto

Marinheiro

2010-08-21T21:27:00.006-03:00

O mar; amaldiçoado mar.
Das ondas traiçoeiras,
Das mortes,
Das perdas.

Sua imensidão não me cativa,
Não emociona,
Não me convida,
Fala-te, sussurro infernal.

Mar que invade meus sonhos.
Faz-me afogar, mar que entra,
Mar que sai, mar que é tormenta.
Mar que só traz a vontade de chorar.

Seus peixes não me alimentam,
Suas ondas só em quebra-peito.
Seu azul estonteia.
O que em ti reluz é alma fagueira

O mar que estranha,
Faz amores, ondeia paixões.
O mar que repete o linguajar, chuá
É o mesmo mar que me faz chorar...

Amaldiçoada vastidão em ti.
Seduz quem pode,
Leva para longe, leva.
Esconde meus botes.

Não navego, não velejo,
Não viajo em tua bravura.
Teu mistério se revela
Cúmplice de minha sepultura...

By Camila Passatuto

O Rei

2010-08-20T00:11:00.005-03:00

Em meio aos bosques, procuro e não sei por onde anda a doce felicidade. Em mim, o que move, remove e comove quem vê, é apenas um vento frio que ocupa meu ser em dias constantes de penar.

O sorriso que trago, no estreito rosto, é singelo mistério, ninguém percebe...

E por entre apostas majestosas o meu corpo se lança, o riso sai fácil, a bebida entra lenta e amarga como a velocidade que me esquenta. Tudo tão irreal.

Nunca fingi tão bem.

Depois que partiste me tornei algo ruim, ruim para mim, ruim para a minha sóbria verdade; hoje sou de gosto peculiar para quem deseja provar e cuspir, e redimir em si a vontade do que é bom.

Nada está bem aqui. Não queria que soubesse disso. Não queria que imaginasse a minha dor, pois se imaginar corretamente vai sofrer parte do que sofro.

Sofrimento seu aumenta o meu. Desfaz o querer saber em ti.

Em meus aposentos, no meio da gélida madrugada, que conforta os sentimentos dos espectros amigos, esses que percorrem minha mente, meu corpo, minha sanidade doente, minha luxuria fétida, meu humilde presente caído em forças de si... É onde o sono tem medo e foge, é quando olho para dentro e vejo ruínas, lavas borbulhando, seres clamando por compaixão, lágrimas que em contato com o magma faz rocha em meu chão.

Sou isso, louco monstro da torre em transmutação, sem rumo e não só perdido, mas sim desviado a cada insensato torpor de tristeza.

É uma perda constante, sou eu navegante...

Não sei se imploro ajuda, não sei de nada...

Comigo, o sentido do futuro, não anda mais... É minha farsa tentando me convencer, é meu sujo orgulho tentando, de mim, tudo esconder.

Construí esse castelo de proporções amigáveis e com bases sólidas. O governo, que aqui regia, era sincero, com soldados armados de fidelidade e coragem.

Eu ainda possuo o meu reino, os papéis, as dívidas, as guerras... Eu ainda tenho tudo, ainda administro a província abandonada.

Eu ainda sou rei. Ainda decreto amor por aí. Eu ainda não percebi que o conto feliz da Idade Média não é mais aqui...

By Camila Passatuto

Política, Senhor!

2010-08-18T22:17:00.007-03:00

Suspirou. Estava mais que nervoso. Uma multidão esperava mais um daqueles discursos, iguais de qualquer candidato. Mas ele era diferente, ninguém percebia...
Que pena.
Aos passos rasos e confiantes, se colocou diante de todos.
Não havia discurso, não havia mais nada depois de tanta luta; apenas aquela vontade tamanha que poucos iriam entender.
Então, falou firme: Eu amo esse país.
E bastou.

Desconfortou quem não podia, encheu de pavor quem nunca temia.
Suspirou.

Nada queria e de nada adiantaria convencê-lo...
- Amigo, Política é zelo, fama, grana... No bolso de quem engana, na vontade de quem profana.

E de nada adiantaria...
Aquilo que parecia um resto de homem com a mente sã, ou um resto de mente em um homem são...
Não era uma nem outra situação.

E todos pararam. E ele continuou.
Por coisa qualquer para seu país, por aquilo que chamo, firmemente de: Amor.

By Camila Passatuto

É Vida

2010-08-17T01:13:00.004-03:00

Por menos que eu pense, é sempre mais.

Por mais que você fuja, é sempre menos;

Menos espaço entre as tais almas, mortais.

Por mim e por nós, nada embaça, alivia...

Meninos que almejam um troco, esquina.

Velhos que se bebem em garrafas. Espia.

Tudo plenamente certo, no errado, é vida.

Respiro essa angústia somente por mim...

É vida que não cala o meu horror a tudo,

Por você e seus dejeitos de ancorar, sim.

Em mim se fez cicatriz, fui porto, fui sim.

Por mim e por nós, quem dispara emoção?

Senhores de cartolas bem postas na cabeça,

Senhoras em vestidos cúmplices de nobreza.

Suspiro a maldição que vem em brisa, ria.

E tudo plenamente certo, no errado de

nossas vidas.

By Camila Passatuto

Sobre

2010-08-13T00:49:00.006-03:00

Não basta sentar e digitar, porque isso não faz o menor sentido. Palavras perdidas em sombras narcisas. Não.
E pensar no ritmo, tão falado, tão temido
Não sei se falo o que penso ou invento algo logaritimando, rimando, inventando...
O que a certeza me consome, ou nutri, é o querer, o implorar de desejos, o não caber-se em si, é o ato, é o que demais volátil há... Não materializo palavras, nem quero...
Pelo passo que caminha cada vida de meu dia, de minh’alma, um tanto achada, outro tanto esquecida, por isso e por mais nada, havendo posse de meios... Ah, musa, eu escrevo.
Verbalizo e nomeio, no canto de qualquer papel, qualquer vontade, qualquer fina saudade.
Que salve, que mate, que realce em nós, humanos, o mais simples desfalque que faz um mar em centímetros rolar na face lânguida de um perdido leitor, antes mesmo, escritor.
Se já basta é porque nunca foi escassa a tal poesia que todo dia o poeta, doente de palavra, caça.
Não basta sentar e digitar... Porque o que o universo pede é coisa grande, pede é coisa da alma de gente simples, que chora e resmunga, como qualquer outra, só que por motivos casuais nasceu com um karma a mais na vida, que é se refazer em poesia.

By Camila Passatuto

Ladino de rua

2010-08-08T00:10:00.006-03:00

Andei pelas ruas

Já descrevendo,

Já escondendo,

Ouvi histórias.

Velhos sorrindo.

Novos, não mais,

Sabe-se lá como,

Reagindo.

Um enredo falso

Cantarolei aqui.

O sol quente

E Cartola, sorri.

Andei mais ali

Entrei em igreja

Sai feliz de bar

Senti certeza.

E de vida vazia

Não morrerei.

Ando triste,

Mas ando, sou rei.

Roça, mar, deserto,

Cidade...

Com ou sem amor

Por perto.

Andarei longe

Sem futuro

Sem medo,

No escuro...

Procurando

Sem achar

Palavra,

Verbo. Amar.

Andarei com você

No pensamento,

No livreto...

Ah! Livramento.

Pelas ruas, ando,

Conheço o sofrer...

Felicidade aqui

Por poder, isso, escrever...

By Camila Passatuto

Pula

2010-08-01T02:05:00.007-03:00

Amigo, por onde anda agora?
Falaram que não mais, não...
Não parte da poesia da vida
Amigo, por onde cai tua alma?

E dos versos matinais, urbanos,
Fora de leis conscientes...
Foi o primeiro poeta que conheci.
E de nossa infância... O que foi que esqueci?

Dos litros que se fumou, delírios.
Das gírias que ninguém preve.
Dos rumos estranhos,
Eu me salvei... E você?

Falaram que se fez anjo,
Pulou da ponte mais alta.
Sentiu o que poetizamos,
Distintamente... se fez alma.

Hoje a rua perdeu seu dono.
Ora marginal ora intelectual.
A polícia te temia.
O vagabundo te enaltecia.

É, meu amigo, se foi...
D'onde foi que tomou coragem?
Para uns é marginal
Para outros; capa de jornal.

Alguma outra droga fácil
Envolveu teu corpo, eu sei.
Não mais covarde. Pula!
Parte em paz, sem vida futura.

(Em memória de Guilherme França)

By Camila Passatuto

Alforria

2010-07-30T21:22:00.005-03:00

Pelas ruas em festa, seu temor.
Quanta liberdade ainda nos resta?
São fases, meu amigo, sem cartazes,
Sem dizeres do suposto fim.

Correm crianças calçadas...
No portão, conversa descalça.
Não mais importante pensar.
Agora se é livre para sonhar.

Nos colégios o que se ouve?
O que houve com a vitalidade?
São jovens, por pouco, covardes;
Filhos dos filhos da tal liberdade.

Verso se perde em entulho,
Cospem em pensamentos...
Querem nada que sonha,
Liberdade pariu peçonha.

Pela rua em festa, o poeta.
Pessimismo de lado, exige.
Mais um gole a favor.
Mais um filho com temor.

E quem se prendeu ao abjetivo...(?)
Corre por aí um sorriso.
Liberdade em alto estilo
Só por hoje não faz sentido.

By Camila Passatuto

Não. (Poema nove meses)

2010-07-26T20:44:00.007-03:00

Não saí de ti, não descobri a brisa,
Nem bebi da fonte de seus seios.
Não senti teus arreios, que pena.
Não fui alarme de sonhos teus.

Não implorei sua atenção nos domingos.
Nem te ofereci a felicidade do que fui,
Não desobedeci tuas regras,
Não rimei teus palavrões.

Não te coloquei o primeiro fio branco,
Que em ti foi alarde.
Não vomitei em teus pés...
Nem chorei para que comprasse chocolate.

Não me viu cair a primeira vez
Nem à segunda
Nem no infinito sábado de aleluia.
Não sonhou que eu fazia fortuna.

Não corrigiu meu português...
Nem nada
Que todas fazem...
Todas iguais. Iguais a você.

Não te grito sonoramente.
Não te assino formalmente.
Mas quando abraça, me sossega
E de meus lábios a palavra 'Mãe' quase escorrega...

By Camila Passatuto

Menina

2010-07-16T17:31:00.003-03:00

Olha, menina minha,
De suas lágrimas
Fez-se o lindo lago
Que te banhas feliz.

Olha, minha menina,
Curei as cicatrizes...
A pele está macia,
Agora acaricia.

Olha, menina linda,
Abre teu sorriso,
É nisso que eu
Sempre me inspiro.

Olha, menina minha,
Me inventa
Me ausenta.
Policia minhas malícias.

E caso o acaso quebrar
Os sonhos dos versos...
Lembra, minha menina,
Tudo na vida reinicia...

By Camila Passatuto

Prosa Morta

2010-07-09T15:41:00.004-03:00

O corpo todo tremia, estremecia.
Gemia em fêmea dor, menina.
O corte profundo de alma, resolve.
Aquela agonia respeitável, amém.

Sobre meus ombros, seus açoites,
Sem minhas rasas rimas, a noite.
Seu sangue ralo, minha loucura densa.
Geme fêmea. Repete versos, elegância.

Horda inversa, devora meu silêncio.
Treme reajuste descalço. Eu tremo.
Virgem, o quanto custa?... Sangra.
Seu sangue ralo, de alma o corte, resolve.

O corpo todo tremia, estremecia,
Mal eu sabia em noite de esquiva
Que o corpo que, ali, em mim caia
Era prosa de mulher, prazer sem poesia...

By Camila Passatuto

Jaz (Corpo Poético)

2010-06-22T15:45:00.003-03:00

Ferida exposta.
O que jaz,
O que traz,
O que o corpo ainda suporta.

Adentrando fria
Cada centimetro
De dor, rancor,
De palavra na derme, escrita.

Verso neófito.
Verme,
Verte em nós
Arte livre em necrópole.

O que jaz,
Poeta,
É o que traz... Em ti...
Ferida, assim, imposta...

By Camila Passatuto

Haicai Noturno

2010-06-13T23:37:00.003-03:00

Sou madrugada,
mas estou noite.
Loucamente estrelada...
Que a lua me açoite.

By Camila Passatuto e Evandro Gomes

Pedido

2010-06-12T23:56:00.001-03:00

Não
Ninguém está aqui para escrever o que parece estar escrito.

Não estou aqui
Se pareço presente é para talvez ser eterna n’algum tempo.

Não escrevo
Tudo o que se diz palavra é fundo sentimento.

Não pense errado
Não me digo em canções, não me afirmo em sonetos... Nem nada.

Não maltrate, nem beba veneno
Leia e perceba qual encanto nutre seus olhos, depois apareça, me conte.

Não ligue para os primeiros versos
Sempre a segunda linha que mira tua alma é fagueira, sorrateira... Envolve-te.

E Ninguém está aqui para escrever.
Escrita é uma coisa,
O que faço é outra.
Permito que seja efêmero o que digo.
Se te pertence,
Canta.
Leva contigo,
Mas cante para sempre.
Caso contrário
Mata o que inspiro.

By Camila Passatuto

Vale do Diabo

2010-06-11T21:34:00.002-03:00

De meias palavras, de palavras inteiras, de silêncio repleto de dizeres. Assim segue o poeta, doente de sentimento, pelas ruas úmidas da capital paulista.
Onde surge poesia.
É cada passo adiante, um olhar focado por ali mais distante, não repara... É reparado, moldado e enfeitado de acasos.
Segue o poeta. Passarelas e teatros municipais ilustram a pintura cinzenta que oferece a quem vê, a quem lê... A quem sabe poesia, a quem vive por entre espíritos rodantes e moradores do vale do diabo.
Poeta Anhangabaú, triste de nascença. Sorri com olhar quebrado, tem medo do escuro, porem navega no breu das entrelinhas.
Sabe-se. Duvida-se. Pergunta-se. Mente-se.
De meias palavras. Inteiras mulheres. Repleto de espírito.
Move-se inconstante por simplicidade depressiva, alegria efusiva, amores singulares, amor de vida, amor de morte... Poeta Anhangabaú, senta nas escadarias da Praça Ramos de Azevedo, sem papel, sem escrita e faz da solidão e do mistério a mais sensata poesia. Para os transeuntes, para os negros felinos, para os leprosos e meninos.
Mais (r) adiante. A galeria.
De quantas melodias se compõe uma vida, sua dissonante vontade exige passos tímidos por entre jovens coloridos.
Rolante. Escadas. Guitarras.
Poeta distraído faz um verso sem querer entre as pernas da garota. Saia justa, texto amplo e sua mocidade não tradicional o expulsa do fatídico local.
É na rua. Poeta procura a musa. Tão distante. Inferno de Dante.
Rua úmida. Capital escura.
Poeta Anhangabaú, sozinho, doentio, vestido de palavras... Nu de razão.
Poeta Anhangabaú. Seu. De meias palavras, de palavra nenhuma, de verbo deslocado e do sempre vale do diabo.

By Camila Passatuto

Poeminha Feio

2010-06-06T20:01:00.002-03:00

Vou ser simples em meus versos,

Vou ser o que estou... Verso triste.

Um pedaço de saudade, verso livre.

Um imenso de amor, verso, verso...

Tanta coisa para falar,

Mas quer silêncio.

Sou de som,

Sou de falar quando estou triste.

E o verso fica descabido no poema

Fica feio

Fica como estou

Jogado e assustado.

Não tem rima, não.

É simplicidade de poema.

Não tem forma.

É conteúdo triste de poeta.

Ah! Eu devo gritar por você,

Pedir aos deuses algum licor.

Clamar o quê? Nada mais de dor?

Fica feio...

Vou caminhando em versos simples

Sem métrica

Sem nada de pensar

É só sentimento... É amar.

Fica feio,

Devo por arreio nisso tudo.

Mas talvez depois...

Quando isso em mim se for.

E se o verso fica descabido,

O que cabe a mim?

Digo que sofro?

Mas fica feio...

Chama poeta de chorador

Inventor de palavras

Dramático velho

Desajeitado sonhador.

E assim vou

Triste, desbravador e assumido

E assim fico

Feio, meio ao meio... Esperando abrigo.

By Camila Passatuto

Musa

2010-06-04T00:03:00.004-03:00

Tu és fraca demais para os meus sentimentos febris. Virgem demais para meus desejos avançados. Linda demais para minha dor ofegante, para esse peito roído, para essa vida poeta que levo em negros rios. São olhos, menina. São olhos de quem sangra, são esses que te olham, te vigiam, te condenam por despertar anseio, desejo, tudo isso que me faz esconderijo de liberdade, de sentimento seu. Vem e pega. Arranha o poeta, se tem medo, vai e come meu desespero.
Tu és forte demais para minhas palavras, onde te coloco, quebra um verso e liberta um sentimento. Por que faz isso? Por que és em minha vida o que demais amo, o que demais tenho fé, por que é em mim o que demais reluz, o que demais vive...?
E pelas ruas quem me vê sabe que tu és o que demais me move, o que demais foge... Entre meus passos... E tu és caminho demais que se encontra com minha estrada de terra... Tu és o que digo e o que calo. Tu és poesia e quando quero és apenas o que quero.

By Camila Passatuto

Cor

2010-05-30T22:13:00.006-03:00

Cor de pele é coisa estranha
E qual a cor da sua alma?
Cor do olho enfeitiça
Mas qual a cor da sua alegria?

Ver o que é
É quase mentira
A verdade, crua e quente...
A gente sente.

Seu dinheiro é azul,
Sua necessidade é negra
E quem vê o sorriso
Engana-se, é infeliz...

Não basta nada disso.
Evidências,
Ver o que é
É quase mentira.

Então, corro apressado
Quero seus olhos
Olhando o que sou
E sentindo o que não vê.

Cor de gente, nem sempre,
Nem sempre é bonita,
Mas a minha com a sua
É coisa mais divina.

O governo tem cor,
A cor da desilusão
Dos sonhos que tivemos...
Acabaram... Com gente sem um tostão.

Então, corro apressado
Quero seus olhos
E não ver as lágrimas
Quero sentir abraço.

A poesia chega ao fim,
Sem cor na roda das cores.
Branca e solene...
É poesia simples, é coisa da gente.

By Camila Passatuto

Coisas Nobres (Samba)

2010-05-23T22:02:00.017-03:00

Recuso qualquer coisa,
Vou lá fazer uma fé
No jogo de algum bicho
Ou no samba do seu Zé.

E se você aparecer
Logo arrumo um trocado
Te levo para um canto
E vamos beber um bocado.

Recuso qualquer coisa,
Só verso assimétrico que pode.
Só que hoje bateu desespero,
Mas vamos beber e nada de bode.

Caso caia da polícia aparecer,
Não se preocupe.
Sozinho eu te protejo,
E larga essa coisa de trupe.

Vou lá fazer uma fé
Se ganho, pode crer
Vai ter muita grana
Só pra mim e pra você...

By Camila Passatuto

Fome, poeta.

2010-05-22T02:14:00.007-03:00

Pela calçada quebrada, são meus passos,

Na cabeça do matador, são meus rastros.

Os doentes que esperam não me lêem, não.

E famintos que esperam não te condenam, são.

Pela mesma situação, eu escrevo e você lamenta.

Quais atos valem e rege qualquer rima, poema...?

Que a escrita seja liberdade, mas para quem?

Que seu calibre seja vida, mas para quê?

Venham, pobres, poetas,

Pensadores de desconhecidas razões.

Abram alas para esse povo

Que de grande só tem o coração.

Pela calçada quebrada, são meus passos,

Pelo folhear de páginas, olhos descalços

Que sentem na alma o poder de cada verso.

E famintos que me esperam não me condenam.

Venham, pobres poetas!

Venham, assassinos!

Venha quem tem fome de saber se tem arroz,

Poesia e prosa. Comam, sonham e digiram só depois...

By Camila Passatuto

Ser

2010-05-04T21:01:00.003-03:00

Pulo da paz à guerra em um segundo, sou impassível, sou duelo de civis em nação de escravos, de coitados e poderosos reis.

Pulo do amor ao ódio em um segundo, sou imperfeito, sou sentimento pesado demais para quem tem medo de verdade da verdade.

Ah! Sou mais que o vento quando tu estás aqui, sou tempestade de alegria. Ah! Sou temporal violento em seus braços, sou assim... Chuva forte, lágrima suave...

Ninguém pode acalmar minha tristeza, ninguém pode calar minha alegria e nem abafar meu amor... Sou assim... Implacável.

By Camila Passatuto

Obra Minha

2010-05-02T21:03:00.004-03:00

Uma obra incompleta.
É o que estava jogada no sofá,
Olhos descontentes,
Simples e carente.

Viu-se manchada
Das cores de um dia
Em praça, em graça
Descontente, irritada.

O ar pesado incomodava
Corpo forte
Alma fraca
E o que pedi foi quase nada.

Venha. Seja
Obra que meus dedos
Inquietos
Dedilham.

Transformo em ti
Tudo em nada.
Medo
Agora é risada.

Viu-se manchada
Das cores de um dia
Em praça, sem graça
Suspirando apaixonada.

By Camila Passatuto

Comédia de Vida (Deus foi bom comigo)

2010-04-29T23:21:00.003-03:00

Deus foi bom comigo,
Poderia me jogar em qualquer parte do mundo,
Mas por capricho me largou aqui...
Sonhador e arquiteto dos sentimentos.

Deus foi bom comigo,
Poderia me ceder o brilho da beleza na juventude,
Mas por safadeza me deixou assim
Mais belo a cada dia que envelheço.

Deus foi bom comigo,
Ele bem que poderia dar-me o poder de cura,
Mas por estratégia divina
Fez de meu olhar bálsamo e de minha voz poder.

Deus até que foi rígido comigo
Tirou minhas esperanças,
Mas colocou em cada esquina uma garrafa
E em cada garrafa uma esquina.

Deus foi bom comigo,
Deixou tanta gente para trás,
Mas comigo ele fez diferente...
Lançou-me à frente, mesmo eu sem saber como comandar tropas

Deus foi bom comigo,
Mas por capricho...
Quis ver alguém sofrer por amor.
Colocou-te do outro lado do inferno.
.....................................................................................
Tirou minhas esperanças
Colocou-te do outro lado do inferno
Mas por capricho me largou aqui...
Lançou-me à frente, mesmo eu sem saber como te encontrar.

Fez de meu olhar bálsamo, de minha voz poder
Então pude te achar por estratégia divina
E te dar o amor...
Amor que se torna mais belo a cada dia que envelheço.

By Camila Passatuto

Desliga a Verdade

2010-04-25T19:11:00.001-03:00

Meu filho, olhe a verdade pelo vão da porta.

Sua humanidade descobriu como ser falsa,

Agora grite enquanto tem tempo, amanhece.

Os papéis e a juventude não se combinam.

Repare nas mãos trêmulas do escritor,

Ele tenta se libertar artesanalmente

E as garotas fumam do lado de fora.

Agora corra enquanto é homem, chore.

Os prédios, as pessoas, os sons, o dia,

Sua humanidade esqueceu como respirar

E você correu atrás de falsa liberdade,

Repare no cinza da sua alma, ame.

Os papéis e os espertos se combinam.

Meu filho, suporte a dor e se liberte,

Pois os temas serão sempre os mesmos.

Agora desliga a verdade e vá dormir...

By Camila Passatuto

Poema doente

2010-04-17T19:58:00.007-03:00

Não consigo escrever

Existe um vazio em mim

Um susto, um estado de choque

Não consigo

Desculpe-me

As palavras não têm vontade de moldar

Na cadeira

Com o lápis e papel

Possuídos

Mãos que não conseguem parar de tremer

Não consigo escrever

Pensamentos morreram

O som não inspira

Ácido demais

Tudo isso

Dá queimação

Um estado de choque bateu em mim

Desculpe-me

Criança assustada

Chora

Abraça um trauma por toda vida

Poeta assustado

Pára

Beija um desespero a cada minuto

Na cadeira

Com o lápis e papel

E se você passar

Por perto de mim

Descalça e sem sentido

Saiba que não consigo

Beije-me os lábios

E se você quiser salvar

Coloque-se em meu colo

Tire meu susto

Não consigo escrever

Olhos não vão estreitos

E sim largos, (ou lagos)

De lágrimas

Sou poeta assustado

Sozinho

Sem bar

Sem mar

Sem tudo isso que dá queimação

Não consigo escrever

Peça insensata incutida

Nos moldes simples

Da minha fé

E não consigo, meu amor...

Eu simplesmente não consigo escrever.

By Camila Passatuto

douleur

2010-04-15T20:40:00.015-03:00

Não existe ação, não existe mais nada agora. Por onde posso andar se não tem sua mão para guiar. Não existe vida em minha vida, é essa tristeza... Tristeza de ser assim como sou. Certa demais, leal ao extremo, sonhadora sem escrúpulos. Isso deve assustar, incomodar... O tom firme para até nas horas que mais dói, para além da dor que por dentro não só corrói... Mata. E os inimigos me atacam, amor. Foram tantas flechas injustas sobre meu corpo, e por onde vai você nessas horas, eu tenho medo... Eu tenho dor.

Vou me cegando de tanto trabalhar, alienando-me de mim, da minha dor... As horas não podem passar limpas, tenho que me ocupar, não mais pensar... Solução essa de não mais sofrer. E o quanto isso é difícil, rimas, só eu posso dizer.

O frio volta e não quero proteger meu corpo, deixa assim... Secando e abrindo fendas em mim. Não ligo não me sou importante se tenho que viver só para mim. Deixa assim, mesmo que eu não queira, vou me sumindo... Aos poucos e quando a fraqueza consumir minha carne eu vou... Vou voar livre de corpo, mas presa em tudo que me pertence...

Não existe ação, não existe mais nada agora. E os inimigos avançam, os amores recuam... E eu me encolho num canto qualquer, chorando baixinho, com a única coisa que me abriga...

a dor.

By Camila Passatuto

Bloqueando a seleção de texto em um site

Sobre ela. Entre ela.

2010-03-31T20:35:00.001-03:00

Comporta um só coração em seu peito, e ai de mim de fazê-lo sofrer, carinhoso vive por aí. Coração jovem e repatriado. E ai de mim de vê-lo sofrer, sofreria o que se sofre por quem ama. E comporta um só coração. Pele macia, lábios precisos que preciso rondando minha pele, minha boca, minhas costas, minha virilha.
Enquadrada nos pensamentos, meus sonhos, cenas antigas com ela brincando em meu corpo, eu caindo em sua doce inocência e vêm as mãos, os dedos, os suores que em tempos me corrige a boca. Nada soa. Tudo em mim sua, sua e sua.
Seu olhar convida para uma conversa, meus lábios tocando seu ouvido e o arrepiar infantil de todo seu corpo, acontece simples, agarra-se em mim, puxa minha blusa, geme um ato qualquer para me dizer o quanto quer.
Sentimento mais cru, mais selvagem e carinhoso. Deito meus carinhos sobre seu corpo, manejo minha fé entre seus sonhos, tiro de ti forças para minha vida, te dou o que tenho, te dou o que queres e lanço em batalha qualquer de seus caprichos, trago a vitória e te amo, amo sem mais esperar e te amo para sempre.
Abraça-me, assim com jeito de quem quer ser eu e desejando eu ser ela, embala, esconde, abre-te para mim e em mim se afunda. Doce menina, de coração amado, vem e não se vá nunca para outras terras, para outros poderes... Deixe assim, assim mesmo.
Sua voz molda o que quero ouvir com a delicadeza de uma dama em salto, com o que é puro na criança em tempos de festa, e ai de mim de não me apaixonar a cada instante, coração pede, resmunga: quero, quero, quero mais dela em mim, quero amá-la como sempre fiz, só que a cada segundo mais forte, mais firme, mais puro, mais perfeito, mais preciso e mais e mais.
Comporta um só coração em seu peito, mas faz, em mim, explodir mais de mil amores por ela, mais de mil flores por ela, mais de mim por ela... mais de mim só dela.

By Camila Passatuto

Amor

2010-03-07T22:12:00.005-03:00

Onde está o amor em seus versos?

O amor não é para versos.
Ele é puro demais para colocá-lo aqui.

Amor não fica em papel,
Nem em paredes.

O meu amor está lá
No coração daquela menina.

O meu amor não é rabiscado em caderno,
Mas desenhado no corpo da minha pequena.

Meu amor não quer leitores,
Só os olhares encantados daquela que amo.

O meu amor não é para versos.
O meu amor é para sempre.

By Camila Passatuto

Obs.: Para o meu amor.

La Paix II

2010-02-25T19:18:00.004-03:00

As peles estão caindo e os meninos choram tanto.
Tem papel valioso no linho de seus pés, tem sim.
Tem comida de sobra nos olhos de quem tem fome.
A dor não é culpa minha, não é sua, de quem é?

Os calos estão sangrando e você sorri com a faixa,
Existe uma dúvida no frio lamentar de cada homem.
Existe uma desapropriação de sentimentos, alterna.
Os discursos vão ficando vazios, morrendo, morrendo...

E minha boca vai ser calada com grampos de ouro,
Seu sonho desfeito com sinceridade de outro povo.
Seu poder sangrando e você sorri, morrendo, morrendo...
E meu sangue vai correr mais puro, mais liberto, puro...

As peles estão caindo e os meninos choram tanto, Veja.
Tem comida de sobra nos olhos de quem tem fome, Veja.
Existe uma dúvida. Frio lamentar de cada homem, Veja.
E no fim nosso sangue vai correr mais puro e mais liberto (...)

E no final não irá existir quem você altera,
Apenas a verdade do que é.
E no final a dor vai ser culpa minha...
A sua dor, Veja...

By Camila Passatuto

Pra lá

2009-12-15T19:22:00.002-02:00

Não faz sol e se aqui é sofrer, poeta gosta.
Goza das lágrimas e as palavras nascem...
Morre um pouquinho a cada segundo, mim.
Descalça os causos e olha as mentiras, sim.

Chorar é criança que nasce sem saber que é noite.
E dou a luz a cada descoberta, a cada frio, é noite.
Não acreditei quando no sonho me mostrou, noite.
Morre um pouquinho a cada segundo, morra, noite.

Desgosto de sangue na pele, então ela cai e chora.
Menina que cresceu e mulher que escreveu, chora.
Não faz sol e o sofrer intensificou um querer de dor,
Recebo com a força de quem quer vingança e choro.

Um poeta não escreve nada além do que sofre, do que ama ou odeia, do que tem medo ou desejo, do que é utopia ou amargo licor...queria fazer algo que fosse para lá de tudo isso, que não necessitasse do consumir da minha carne, mas para isso eu precisaria estar para lá da vida.

By Camila Passatuto

Blá blá blá (?)

2009-12-02T23:47:00.007-02:00

E de incertezas é feito cada passo de futuro. E isso me cai tão bem. Esse medo de não entender o que pode vir, ou até mesmo o que pode ir embora. A inquietação de alma é tão constante. Quando tudo se desprende e uma fina camada de angústia começa a rondar meu universo complicado. Hoje faz frio aqui dentro, hoje já fez muito calor.

Um sim e quanta esperança, mas dois minutos, depois, é um medo que dá tanto medo de sentir, de escrever, descrever. A segunda quadratura de saturno pode me levar à loucura plena do ser. Vamos ganhar uma gastrite, vamos ler mais um livro. E sempre é mais um...as novidades não se fazem, tudo tão previsível. Lá fora os jovens lutando e se perdendo, os adolescentes sonhando e se enganando, os velhos sendo e revivendo... Sempre os mesmos idiomas de reclamações, sempre a mesma fuga desses que querem se fugir, se fugir.

E todos tão parecidos, uma alienação grupal, isso me espanta. Diferentes apenas na forma de se mostrarem fúteis, mas as futilidades são sempre as mesmas. Ninguém se torna autêntico diante do prazer de agradar. E de incertezas é feito cada passo de futuro.

E de futuro os incertos se consomem antes da hora, e vão para o banheiro mais cedo!

Então continuo aqui no meu canto cativo, entrelando entrelinhas, inventando palavras e não colocando vírgulas no que penso. É o que me faz feliz! Vou descobrindo como achar, vou escutando Legião e escrevendo, vou deixando os meus medos, o meu pânico do mundo, minha fobia moderna... Irritando-me, muitas vezes, com os textos,exigindo algo que ainda não sei se tenho a oferecer, colocando no papel coisas que nem sei se são tão importantes serem expostas. Mas o que se guarda apodrece; então vou ficar escrevendo, vivendo, bebendo, tecendo um pouco dessa humanidade.
Porque agora eu sei: É de incertezas que é feito cada passo de futuro.

By Camila Passatuto

Precípuo (Amour Moderno Amour)

2009-11-28T00:30:00.005-02:00

Vendedores ambulantes oferecem soluções,
Tem jornal, tem a alma de alguém circulando,
Tem música e tem dinheiro que não é seu, não.
Alguém joga uma pedra e de quebra acerta...

Tem sangue esperto escorrendo pela testa,
Pessoas curiosas com vozes de mosquitos,
Vendedores ambulantes oferecem soluções.
Alguém coloca uma meia suja e estanca, dói.

Os carros não param de passar, o sangue cai.
Meninos com pés negros conseguem moedas.
Tem alguém mexendo no meu bolso, é tarde.
E quem pode salvar, tem música e tem ar...

A cidade corre corre sem se importar comigo
E se você passar, e se você lembrar que agora
Ninguém tem tempo, seu minuto, minha hora.
E quem salva?
Tem sangue meu que escorre e a minha menina que para me salvar corre.

Corre e chega, olha e chora, beija e me ajeita.
Olha o céu como tudo está vermelho, eu vejo.
E seu olhar faz tudo parar, não tem carro, não.
Os mosquitos não foram embora, tem calma, tem alma...

E seu olhar fez tudo passar, vida minha agora vai acabar.
Alguém jogou uma pedra de incerteza e de sorte, é morte.
Menina minha chora sem querer continuar, me olha, me olha,
Coloca minha testa no lugar, seus seios se molham do meu sangrar.

Ah, e como escorre esse gozo de vida
Sua voz vai e vem, chamando-me
Mimando-me
Salvando-me

Corre e chega, olha e chora, beija e me ajeita.
É cidade, minha menina, perigosa demais...
E vou caindo de mansinho em seu colo, atirada no chão.
E vou me deixando morrer em seus braços e vou indo... Indo...

Quando escuto o seu clamar de milagre
Ah! Como eu queria ficar
Mas e hora de ir e deixar
Minha vida vai se indo

Vendedores ambulantes oferecem soluções
Meu corpo desfalece em seus braços
Um trovão de natureza anuncia a tal tristeza
Vou-me indo e te deixando, alma minha vai chorando

Teu abraço vem mais que apertado contra meu corpo
Corpo inexato
E não tem mais sangue
Apenas o crime infame

Tem jornal, tem a alma de alguém circulando,
Tem música e tem dinheiro que não é seu, não.
E tudo volta pro lugar, nada mais a se preocupar
Vozes de mosquitos voltam a falar, outro assunto...outro lugar.

Eu e você ficamos ali
Jogadas em um canto da cidade
Eu já sem a alma e você sendo apenas lágrimas.
E quem salva?

By Camila Passatuto

Poesia Matinal

2009-11-21T12:19:00.001-02:00

Acordei com sua lembrança roçando minha pele, seu peso sobre os meus seios e seus lábios acariciando minha boca, e isso foi me despertando da mortificada noite.
De tão real, eu deixei escapar seu nome com o soar da minha voz matinal, pensei que estivesse realmente ao meu lado despertando minha sonolência de mim. Te chamei mais uma vez e sorri, sabia que estava velando por mim, não sabia que era delírio, só entendia a sua presença certa aqui em nós.
Te senti mais um pouco, recordei aquele cheiro, aquela textura e o nosso silêncio.
Seu corpo ainda vinha contra o meu quando abri os olhos e nada vi, mas tudo sentia.
E sentei na cama, delírio maior foi fechar os olhos e poder escutar sua voz que recitava algum texto que nunca pude ler. E nessa hora que começo a ter medo de mim. Medo das necessidades, mas quem não necessita?
E delírio maior foi tentar dormir novamente, e delírio maior foi o queimar de corpo, a procura por um pedaço de você...
E só de olhar uma fotografia, e sentei na cama, e me perguntei se a vontade de chorar era algo infantil ou apenas uma fortaleza arcaica de mulher.
De tão real, eu deixei escapar seu nome e minhas lágrimas.
E não consegui mais nada, levantei e como quem sempre ama, comecei a te procurar pela casa, porque para mim eu acordei com sua lembrança roçando minha pele e você deveria estar em alguma parte da casa, esperando eu te encontrar.

São duas árvores
Mas olhe
Por mais fundo
Eu vejo
Emaranha
E existe
Há
Uma só
Só uma
Uma só raiz.

Água
Falta
Mata
Uma
Mata
Logo
As duas.

Marginal amor
Sempre correto
Nunca mais foi
Eu permaneço
Como sempre
E queima
Você entende?
É infantil
É tão maduro
É o que sinto
Para você
Simples
Fácil
Leve
Leve-me
Para você
Sou infantil
Sou tão maduro
Como sempre
Para você.

By Camila Passatuto

La Paix

2009-11-07T23:15:00.002-02:00

Parem de atirar, eu não suporto

Tanto barulho para pouco sangue

Parem de atirar, é que eu não gosto

Tanto orgulho aqui para pouco acaso

Parem de tentar, eu sei que é não

Tanto sonho para uma linda agonia

Parem de fugir, eu quero mais perto

Tanto de vazio para um corpo cheio

Parem de ser assim, é que preciso ser eu

Tanto rumor de felicidade para uma tristeza

Parem de tirar, eu preciso de muito e agora

Tanto se pede para alguém que nada escuta.

Parem de me matar, é que dói

Tanto chorei ontem à noite...

Parem de mentir, é que fere

E tanto morri por hoje.

By Camila Passatuto

Mot

2009-10-31T19:07:00.003-02:00

Eu não quero escrever, não quero me doer, não quero e não quero. É estranho, mas passa, arrasta, me leva e então procuro algo para fixar o meu sorriso que salva. Mas eu não quero rir agora, eu não quero achar graça das coisas, não quero repetir as mesmas mesmices, não quero procurar em mim mais uma palavra. Tudo foi dito, relido, feito, mal feito, eu fiz...
Já me falei e não me entendi...Agora, refalo, reinvento as palavras para encontrar alguma que me anime...Sempre existe uma que me levanta...Então sento e espero por ela...Espero.

By Camila Passatuto

Ser

2009-10-29T20:23:00.005-02:00

Mãe; quero viver escrevendo coisas bonitas, coisas lindas quando meu coração florescer por causa da menina e coisas tristes quando alguma escuridão me pegar no colo.
Mãe; quero fazer da palavra o que vou comer, quero assumir paixões, provocar o poder, inventar pátios de colégios e crianças rosadas. Desejo percorrer cada vez mais fundo nessa minha mente estranha e inacabada, achar monstros pré-históricos, deuses modernos e solidões comunitárias. Vou dedilhar e todos escutarão minha desajeitada melodia, um tec tec, o soneto que conto e conto seus versos, poesia e matemática, vou humanizar tudo isso, vou ser escritora de almas, compositora desapropriada, certa no que nos convém.
Mãe, ser jovem é ser isso, não se assuste, eu quero e tenho muita fome de tragar alguma coisa que vai lembrar Poe e me fazer gritar Huxley. E os olhos manchados dos que estão por aí vão ser inspirações que entrarão por esses poros úmidos e fecundarão em intelecto perigoso, em soma em soma, em suma...vou fazer sonhos, transformar o mundo, mãe. Da desilusão vou fazer poema, do choro do homem sozinho vou fazer respirações pararem, da criança morta no tapete vai renascer emoções e ensinarei o amor. Mãe, vou mudar o mundo, vou ser o que sempre sonhei. Vou escrever a história que os homens querem viver, vou ser isso que se lê, vou ser a pequena e eterna: palavra.

By Camila Passatuto
Bloqueando a seleção de texto em um site

Verdadeu

2009-10-24T18:57:00.002-02:00

O dia mais abafado; gosto de tudo que não tenha a beleza realmente explícita, sem o sol e imaginando qualquer aparecer de necropsia para relatar um autoconhecimento. Gosto do que é bruto e sincero, se não houver sorrisos, melhor ainda, melhor se um risco marcar sua face e minha mão ser dia abafado de carinho.
Gosto de não dar conselhos, conselhos sempre são falsos, risos sempre acomodados em interesses. Gosto de cuspir sinceridade, fazer chorar e nascer realmente em felicidade. Ah! Como é bom ser nonsense, viver aqui como sempre, aqui em corpo, em mente... Só posso entrar, as chaves se perderam, entre pela janela como vândala e escorregue na simples palavra não dita. Gosto de tudo que não tenha o brilho inicial como maior destaque, me atiça alguma dor que me faz poeta, uma história que cative minha imaginação, um sofrer que vou curar com amor.
E tudo se abafa, quando companhia é palavra escrita. E tudo vai se repedindo, filme mal feito, reprise sonsa, mas vamos reinventando um novo roteiro para as mesmas cenas, e um novo fim para a mesma seqüência. Gosto de ser essencial, quem não pode oferecer que me mate antes de jogar quem escrever ao lixo, insuportável.
Gosto de não ser, morrer um pouquinho e esquecer-se de lembrar, imaginar. É, gosto de apenas não gostar dessas coisas bem feitas. Gosto de ser assim, verdadeiramente Eu.

By Camila Passatuto

Observações 1

2009-10-20T20:26:00.003-02:00

Saudade dá frio. É estranho, o mundo lá fora suando e eu no casulo quente sentindo minha pele congelando, as mãos quase não se mexem, o peito amarga e contrai uma sensação de pós-choro. Talvez porque a alma esteja chorando, talvez porque a noite passada as palavras correram sem nenhuma direção e a solução seria você vir me aquecer novamente. Sem lembrar e sem esquecer.

Saudade dá sono. Os olhos pesam e queimam de vontade, os pensamentos voando em várias soluções, os sonhos que sua imagem sempre prevalece. Dormir para ver o mais perto de ti em mim, eu sonho e trago a realidade dele, saudade é sono.

Saudade dá vontade. Minhas notícias querem correr até você, proporcionar um orgulho maior e te fazer sorrir, suas palavras devem estar à procura de meus ouvidos e sua escrita anseia por meus olhos...e eles sentem, eles aguardam...

By Camila Passatuto

Desajeito

2009-10-18T03:09:00.002-02:00

Acordo por obrigação, o meu dever não me atrai, o que tenho que fazer e aonde tenho que ir, tudo é tão vago, tão sem sentido.
As pessoas sempre tão as mesmas, sempre tão pessoas. Não existem mais anjos pelas ruas e eu quero ir embora daqui. Sentir-se deslocado no seu próprio ninho, pobre passarinho...Mas chegou a hora de querer dar a cara a tapas e florescer em outro jardim, talvez no seu jardim.
Não escutar o que a voz irritante tem a reclamar e a me desanimar. Não escutar o que tem a me humilhar e a me deprimir.
O peso disso tudo me esmaga, o cansaço do mesmo quarto, do mesmo correr de horas dos últimos 18 anos nesse mesmo incomodo lugar que me possui por desajeito de destino.
Isso não é mais meu, eu não sou mais disso...agradeço pelo ar que sempre tive aqui, mas hoje ele é escasso, o pouco que resta me conforta aos soluços.
Tudo me leva em lágrimas, não é tristeza...é desajeito de viver. Quando se descobre que não é mais isso, que seu tempo não corre mais aqui, sua alma pede outro reino, outro estreito de penar para voar.
A salvação vem de você, toda esperança que ganhei no cair de um olhar eu levo aqui comigo. E não importa o quanto de desespero queira nascer em mim, só preciso correr até você e renasço com a obrigação de ser feliz.

By Camila Passatuto

Não!

2009-10-15T22:15:00.004-03:00

Não! Não quero ser mero personagem irreal e sem propósito. Ah! Tenho tanto o que gritar, mas, não tenho necessidade de fazê-lo: o grito. Grito, voz que nos esparrama, como confetes de um passado carnavalesco, voz que nos tira energia, explode e aos poucos se cala. Tenho tanto o que gritar, mas tenho tanto o que fazer eterno que seria pecado dar a luz em grito.

Não! Não me peçam para fazer isso, é tão cruel da parte de vocês, estão obrigando o que nasceu de fogo se aquietar em ar manso e úmido, umidade que me faz sem ar, mansidão que deixa tudo tão longe de mim. Tão longe, baby! Quero o ritmo que encontrei por ali e o clima que criei com meu corpo sob corpo dela, eu quero.

Não! Não venham querer abrandar qualquer vestígio de lágrimas, deixe que rolem, deixe que sejam minhas por querer e sem censura, me deixe ser triste na medida do possível e feliz sem margens de erros, mas deixem, me larguem aqui e vão sumir em seus caminhos que nem mesmo existem, vou ficar aqui esperando a cota de tempo acabar, vou ficar esperando o tempo de ser feliz e ir ressuscitando a cada manhã o falso carinho por aquilo que não me cativa. Ah!

Tão longe é tão difícil e só de pensar, e só de querer, e só de viver me vem a vontade de estar mais perto. Não! Ainda sou mero personagem irreal e sem propósito, ainda estão obrigando e ainda fico esperando a cota de tempo acabar. Ser personagem no papel com os olhos úmidos, complica e estraga; ser prisioneiro em liberdade, aliena e fere; ser quem espera no porto por dias que estarão completos, escreve e se faz personagem. Sim!

By Camila Passatuto

Tanto

2009-09-19T14:23:00.008-03:00

O corpo não mais suportava o tanto de alma que ali estava, precisava se emanar, se dissipar de liberdade. Uma liberdade de comprometimento e soltura. Ali a angústia dominava o engatinhar depressivo de seus pensamentos, andava sem os pés e pensava sem a consciência, o que guiava era apenas um querer estranho, misterioso e certo de ações.

O corpo não suportava tanto mar, olhares que de acolhedor só tinham o piscar e o fechar de indiferença. Passos, braços e correu para longe. Deixou e se foi, foi e se deixou um pouco, era preciso encontrar a barreira que do chão não visualizava, quis subir o mais alto possível, queria escalar até perder o que restava de ar e vida.

Os movimentos eram mais que estáticos, apenas o coletivo que o acompanhava é que o fazia parecer móvel, o olhar não cessava e a respiração escassa era o que de mais romântico estava presente, era o que fazia a tristeza algo mais que belo, mais que grego, mas um tanto parisiense.

Subiu, olhou...encontrou muros por todos os cantos daquele mundo em que se incutia mais e mais, observou buracos entre os seres, buracos de desconhecimento, de medo e injustiças. Conseguiu encontrar ouro sobre as cabeças de algumas pessoas que corriam perdidas para direções diferentes, talvez sejam esses os verdadeiros chefes, os verdadeiros mestres, mas estão perdidos, incompreendidos e perseguidos por leis que os julgam como loucos modernos, descontentes prazerosos e construtivistas complexos...seriam esses os verdadeiros donos da tão procurada razão? Não sabia responder, o corpo estava prestes a cair da imensidão, não suportava mais tanto ar...e o que suportaria? Abriu o peito e por um instante precisou comer-se de literatura, foi poeta pela última vez. Se jolgou, caindo e percebendo o tanto de oportunidades, o tanto de liberdade que sempre teve e que de tantos ques se perdeu entre entrelinhas, poemas antigos e manuscritos eternos.

Não restava mais nada, além do que contemplar o cair de corpo, o amar de segundos e a certeza de tanto.

By Camila Passatuto

Correspondência Poética

2009-09-13T20:44:00.003-03:00

Caro Amigo,

Percebi que minhas palavras perderam o foco e se deixaram guiar pela bagunça. A arte me esgotou e agora o que tenho a oferecer são apenas fragmentos salgados e pontes de ponta cabeça.

Hoje me coloquei em frente ao espelho, notei as paralelas nascendo em minha fonte, em instantes o rosto estava molhado, a maquiagem saia, junto com ela toda a inspiração. Ainda com a face úmida, corri para a sala e me estirei no tapete feito um gato gordo e velho que só espera por mais um afago do tolo dono.

Percebi que não se pode ser poeta todos os dias, não se pode ser ator em todas as cenas, não se pode pintar o céu com a tinta azul...

Ao levantar reparei no telefone, talvez uma ligação acabaria com o tédio e nasceria ali a decepção para criar uma obra prima. Um passo adiante e a porta estaria aberta, não ousaria sair, pois ao sentir o sol da manhã a morbidez necessária sumiria.

Caro amigo, o ridículo da palavra me assusta, hoje o silêncio completa o papel, a lapiseira se tornou instrumento obsoleto para o que sinto, sinto...sinto que já foi dito tudo, as metáforas me tão ânsia, o estilismo virou modismo, ismo em esmo...

Amigo, espero que ainda sobre paciência em sua alma para aturar minha decadência poética...

O nulo me consome,

Repetições feitas.

Minha fuga ali,

...correspondência .

By Camila Passatuto

05/03/08

Conto de criança n°1

2009-09-04T17:11:00.002-03:00

A tarde toda brincando, o sol vai se escondendo e perdendo a sua força, mas parece que nós crianças vamos ganhando uma energia que vai e se multiplica com o passar das horas. Sempre a esse horário tem gente voltando da escola. Ah! Escola. Eu acho engraçado o pessoal mais velho da escola, eles são diferentes da gente. Nós não andamos em bando, apenas brincamos com todo mundo, fazemos amigos com facilidade, um pega-pega e uma brincadeira de esconder e pronto, amanhã nossa turma muda ou entra mais gente, é um eterno renovar.

Nesse brincar as pessoas acham que não, mas, fico reparando as pessoas que passam pela rua. Olham a gente, acham engraçado, uns velhacos reclamam do barulho, os bêbados até querem entrar na brincadeira, mas temos medo e fugimos para o outro lado da rua.

Nesse meu reparar de pessoas um dia me surpreendi, se surpreender é que nem se engasgar com calda de pêssego, a gente se assusta, mas é gostoso. Mas voltando ao meu surpreender... Minha surpresa foi uma moça que mora aqui por perto, nunca havia visto uma pessoa tão diferente, diferente do modo bom. Ela anda com os pensamentos altos, tão altos que eu penso que posso ouvir. Corro para o seu lado e pergunto seu nome, com um olhar que mistura desprezo e carinho, ela responde: Monick. Monick poderia ser minha nova amiga, poderia brincar com a gente, ser mais uma no meu renovar de turma. Mas a Monick já é grande, grande como um dia eu vou ser, ela é misteriosa e tem o olhar mais misterioso que eu já vi. Ela nunca conversa muito quando eu a vejo passando por aqui, talvez seja tímida, tímida como eu sou quando mamãe me manda dar beijo nas visitas. Será que sou que nem visita pra Monick? Bom, a Monick é grande, mas pra mim só é grande de tamanho, ela é criança feliz, eu sei. Mas criança não usa brinco na boca e nem tem desenhos pelo corpo... A Monick tem tudo isso, todo mundo fala que é moderno, eu só acho muito bonito o modo como aquele piercing, como é chamado o tal brinco, brilha e faz com que eu não entenda como alguém consegue comer com aquilo, vovó sempre diz que gente do mal que usa isso, mas a minha amiga Monick não é do mal, ela só usa brinco na boca e eu acho muito bonito.

A minha amiga Monick, eu acho que ela é minha amiga eu gosto muito dela e amigos sempre se gostam... Não sei se ela gosta de mim, mas toda vez que estou na rua e a vejo chegando da escola eu corro pro lado dela, dou um grande abraço e falo para meu amigos: gente essa é a Monick. Ela fica vermelha de vergonha e parece não entender minha reação... Ah! Mas eu só quero que ela entre para a minha turma, para o meu eterno renovar de turma.

By Camila Passatuto